Il fait bleu roi dans ces derniers jours d’août soixante. J’écoute, collé aux grésillements du Radiola fruitier trônant sur le frigidaire, les jeux olympiques de Rome déclarés ouverts le 25. Maman est courbée sur son imposante Singer en fonte noire. Étonnant instrument tenant de l’orgue sous la table et du chat baroque dessus. A sa gauche les coupes grises d’une blouse qu’elle a patronnée et qu’elle va assembler. Dans les 2 mètres de tissu acheté 590 francs chaque. Elle entrecroise le fil de la canette glissée sous le tablier de la machine à celui tiré de la bobine embrochée sur l’échine qu’elle déroule dans le cadran de tension, avant de l’enfiler dans l’aiguille.
Je me surprends à suivre encore ses gestes habiles et précis, son doigté avec la même fascination que quand je traînassais dans ses bas. Dans ce recoin gauche de la cuisine, ajouré par le jour tamisé de la porte. Mon univers de culottes courtes. Quand je bricolais avec ses bobines vides des chariots ou découpais des saloons dans le carton marronnasse des boîtes de sucre Beghin. Mon univers de western sur les géométries vertes et roses du carrelage où je reproduisais les aventures de Kid Carson, dévorées dans les petits formats noir et blanc de bandes dessinées. Avec Akim, ce clone de Tarzan, mes meilleurs compagnons alors de solitude…
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