Dans le placard Ils sont rangés à ma gauche, tout de suite, sur l’étagère du milieu, quatre bols. Trois emboîtés dans la belle glaçure verte de la demi sphère du dernier. Soudés, les deux nôtres dessus, Ceux de mes deux filles dessous. Chacun avec sa couleur, son décor et son histoire particulière. Chacun avec son usure. On n’y lit pas nos prénoms. Comme sur ces bols souvenirs au liseré bleu des boutiques balnéaires. A leur droite la pile des bols des amis de passage.
Ils ne sont que deux, le plus clair du temps, ceux du haut qui semblent se hausser du col, s’appuyer sur l’autre pour voir au-dessus, posés sur la nappe. Quand ils sont quatre, comme à Noël, assis en rond sur la table, je sais que notre petit système planétaire est en place. Au complet. En orbite.
Serrés dans les paumes et portés à la bouche, nos coudes se touchent presque. Alors on forme comme un anneau qui tourne autour d’un soleil celui de l’amour.
Ou de l’amitié pour les visages de passage seuls auxquels on demande alors, faute d’habitude, Thé ou café ?
tableau de Camelus
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