Le bol /5/ Le bol recollé.

Parfois les dents du râteau me ramènent un tesson de faïence, un triangle écorché d’un beau vert foncé, puis un autre à la découpe moins géométrique. Que je jette dans une vieille boîte en fer blanc. Me rappelant ces fins éclats de bouteilles polis par la mer que nos filles ramassaient précieusement derrière l’écume avec les coquillages. Leurs trésors, parfois réserve à colliers ou jolis collages d’une fête des mères.
Là, il suffirait, sans doute, que mon bêchage remonte une dizaine de morceaux pour qu’étalant sur la terre ces pièces de puzzle, le ramasseur d’ammonites se trouve un âme d’archéologue et retourne avec fébrilité tout le jardin. Espérant recoller grossièrement un bol dans la facture de ceux qu’on découvre parfois derrière les vitrines de petits musées d’histoire locale. Raccommoder peut-être un vieux bonheur familial rompu un jour de colère.