C’est un matin comme un autre avec d’abord sa pâte grumeleuse puis un pâle ciel sous la porte, un jour passant la tête à travers le vieux pull. C’est un jour comme un autre où on racle quelques notes pour trouer le silence ou relancer quelques becs qui percent le papier peint. Un matin comme un autre où on lisse le journal pour y poser le quadrillé d’un cahier. A portée de main un fond de café noir. C’est un jour comme un autre où on s’apprête à reprendre son terreau, quand on reçoit d’un ami un véritable coup de feu. Le bruissement épidermique d’une photo qui vous cloue. Qui vous détourne de vos dernières phrases. Une image qui vous dérobe. Le dehors d’un rêve dedans. Le chant cru d’un œil à l’oreille. C’est alors un matin où l’âme fait côtes avec les plis d’une musique. Où le ventre cherche sa langue dans une chanson d’amour. C’est alors un matin où je défais ce feuillage mouvant, cette robe de terre. Où je punaise cet insecte mordoré. Ce souffleur de cœur marron.
Sur une photo de Jean-François Bourasseau
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