Que voulait capturer l’oeil, attirer dans son miel ? C’est lui qui s’est englué dans la nudité résineuse. N’y a vu que du feu. Maintenant s’y brûle. La photo l’a gobé. L’œil, dans la lumière brûlée, a butiné une fleur vénéneuse. Que voulait manger l’œil, immoler dans ses photons ? C’est lui qui a fondu dans la gelée goudronneuse. Dans cette rouille de peau. Le voyeur est maintenant amoureux.
Trop d’acacia sur l’épaule, de flamme sur le cou. Trop de soleil sur le rond du genou. Trop de rousseur dans la floraison. Trop de sel dans la beauté caramélisée. Trop de rivages dans le soufflet, de bercement ferroviaire. Trop de buée sur le cœur, d’abandon voyageur. Trop de tango sur le zinc, de nostalgie gainée. Le souffleur a grillé l’œil.
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