C’est maintenant un tableau ce déclic. Cet instant tranché. Paré pour un établi de plaies, de déchirures voyageuses. L’œil a mâché l’image léchée, marouflé un eczéma pigmenté sur le suintement chocolat. L’œil a écorché la belle histoire, sa belle histoire d’effleurement à la rose. La peinture comprime sa musique de couleurs.
C’est maintenant un tableau ce millième. Cet instant tué. Un billot de rêves, de dérives ronceuses. L’œil a poncé la nudité soleilleuse, collé un rauquement café sur le battement de nacre. L’œil a labouré la belle peau, sa belle peau d’amour à la gomme. La peinture crache ses poumons de couleurs.
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