J’aurais aimé ne jamais remonter ce cordeau ombilical. Que cela demeurât son jardin secret. Qu’elle ne confiât jamais au milieu de mes copines j’avais honte de mon gros ventre. Dans la chair alanguie, les sucs de juillet, j’aurais aimé être ce grain d’amour semé et attendu comme leur petit bout de printemps.
Il n’est pas auprès d’elle, cela ne se fait pas, ce 11 avril 1949. Tourne t-il dans la cuisine ou patiente t-il dans ses carrés en sarclant ses échalotes grises ou buttant ses fèves ? L’air est doux et dans six jours pâques s’envolera à 28 degrés.
Sourit-il au c’est un garçon de sa belle-mère ? Pose t-il sur moi un premier œil de jardinier fier de son rejeton ? Sa graine baby boom. Ose t-il me cueillir, m’accueillir dans ses bras ?
Retourne t-il très vite rayonner sa poirée blonde, ses betteraves rouges crapaudine, ses oignons jaune paille des vertus ? Oeilletonner ses artichauts ou enfouir ses tubercules de belle de Fontenay ?
Pour cette nouvelle bouche à nourrir.
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