Grains d'Encre

ALLUMER LA RADIO

2012-01-27T10:02:00.001+01:00

Allumer le feu, la lumière, allumer une allumette, une cigarette. Autant d’expressions qui nous paraissent frottées au bon sens. Autant de gestes susceptibles d’un logique jaillissement et potentiellement capables d’embrasement. Mais allumer la radio ? Il est facile de vérifier, au lever, que la pression de l’index sur le fidèle appareil posé à droite du bol, ne produit aucune étincelle. Que s’avère périlleux de petit-déjeuner à la seule luminosité des ondes, même longues ou craquant parfois comme peuplier au feu. Alors pensons-nous, en tournant la mollette ou enfonçant le bouton, cueillir dans la chaleur de voix devenues familières quelques brins de lumière, gober quelques lueurs fruitières ? Attendons-nous quelques réchauffements d’un monde toujours prêt à déclarer ses flammes, quelques échauffements de cordes qui répéteraient pour un lendemain qui chante ? Ou allumons-nous la radio pour éteindre le dernier brûlis des rêves. Etourdir ce sentiment d’être quand même bien seul au bout du plongeoir ?

RÉVEIL MATIN

2012-01-24T08:50:00.002+01:00

Raté le chant rouge du coq. C’est la métallique sonnerie du réveil matin qui m’a enlevé à mon dernier murmure à l’oreille de la lune. Ce vieux cadran où se mord le temps. Ce coucou où trottent les secondes. Pas de ces carrés ou rectangles où ne claquent que des minutes vertes ou rouges. De ces quartzs qui gomment les secondes. Quand leurs poignées cognent dans toutes les poitrines sur la cendrée des cent mètres. Ces poignantes secondes 5, 4, 3, 2, 1 avant l’arrachement de l’acier ou du corps fuselés. Pas de ces mécaniques à claps secs mais ces horlogeries à grignotement, à lent égouttement, à doux écoulement. Ces pendules à l’élasticité d’éternité, à la pulsation accordée au battement voisin de cette chair qui, à ce moment où nos farfadets se rassemblent, vient frotter notre peau et nous pousse à attendre la minute suivante, au risque que cette autre brûlante élasticité du tissu aimé précipite un changement d’aiguillages, nous conduise même à rebrousser le sens des aiguilles et vraiment chercher l’éternité dans une course amoureuse contre le réveil.

Photo:Laurent Laveder

Etta James

2012-01-23T11:37:00.003+01:00

pour saluer cette grande voix de la soul et du blues éteinte il y a quelques jours.

Il fait encore noir

2012-01-20T11:23:00.005+01:00

6h30/7h je me dis in petto il fait encore noir. Avant, quelques gorgées plus loin, de trouver cette expression commune un peu épaisse voire carrément sourde. Sans vouloir nier l’opacité qui, à cet instant, comprime mon regard, je sens qu’il faudrait nuancer cette réflexion. Préciser brillant ou mat. Inventorier une palette allant du jais à la houille en passant par la seiche ou la mûre. Y fondre du gris ou du bleu. Y tâter du lisse ou du granuleux. Mais les minutes passant, je vois l’obscur passer du marc au jus de chaussette. Aurais-je le temps de percer cet encore noir, avant que le bleu naisse sur un coup d’ongle.

La bonne fréquence

2012-01-19T12:02:00.004+01:00

Bâtonnet rouge du transistor. Pleine lune noire du chat. Ces deux pupilles sont mes amers au bout de la nuit. Ma loupiote vacillante sur l'océan du monde. Ma houille butée sur l'échine du jardin. Mes deux lueurs sur le clapot du temps. Veille fébrile sur le royaume des hommes. Songe tranquille sur le territoire des minuscules. Au violettement de l’aurore, l'une restera sur son onde courte, l'autre s'étirera longuement puis s’étrécira suivant le flux de la lumière. Alors il sera temps pour moi de trouver la bonne fréquence.

Amorce du matin

2012-01-18T10:54:00.002+01:00

Amorce du matin, Je m’assois toujours à la même place ciel sur le profil gauche, terre à ma droite. La terre à ce moment se cogne, boule dans vingt centimètres carrés de bakélite. Ricoche dans la boîte noire. Grésille sur les transistors. Je suis donc, corps encore ramassé, bloc dur, entre ciel et terre, entre paroi qui se délite et crue des photons. Dans le gonflement thoracique de l’espace. Tête d’épingle dans le champ magnétique. Grain dans le sablier planétaire. De l’autre côté l’encre boit déjà le jour. A cet instant je peux cracher dans la soupe cosmique ou m’ouvrir à l’attraction universelle. Je peux choisir entre le plomb et la plume, entre le saut et l’envol. A ce moment je peux aussi choisir d’attendre l’effet de surprise de la première particule de lumière venant chatouiller mes nerfs.

Petits faits d'hiver

2012-01-17T10:49:00.001+01:00

Notre plus grand envahisseur de pieds de sapins de noël vient, pour remercier la France de son réchauffement diplomatique, de nous prêter pour dix ans deux peluches destinées au zoo de Beauval. Ces deux babigros noirs et blancs made in china ont pour joli nom : Yuan Zi et Huan Huan. En français : « Rondouillard » et « Joyeuse ». Alors en remerciement, ne pourrions-nous pas leur prêter, dans le même esprit pour dix ans voire plus « Xavier » (Bertrand) et « Roselyne » (Bachelot).

Quand, à propos de la candidature aux législatives de Fillon à Paris, certains parlent de « parachutage », Rachida Dati qui lui dispute le même arrondissement dénonce un « pantouflage ». Probable querelle sémantique de saison. Sans doute que dans ce coin de Paris la glace est bonne à prendre.

BLANCHE ETINCELLE

2012-01-16T14:35:00.002+01:00

Dans le précédent opus de Lucien Suel, La patience de Mauricette , on avait laissé, à regret, Mauricette sur la plage de Merlimont, enfuie là avec Alphonsina, l'amie de cavale physique et mentale complices par la grâce des livres et la soif des mots. Elle enterrait dans le sable, à travers des objets symboliques, son passé de douleurs. Sauvée,elle disait face à la mer: Je continue ma vie. Je continue dans ma vie. Je vais l'écrire à Christophe..Je vais le dire sur le papier...je pars en voyage avec Alphonsina...

Dans « Blanche étincelle », nous sommes quelques années après ce grand voyage dont Lucien Suel nous livre quelques flash-back de leur passage en Italie et au Portugal. Alphonsina est morte, Christophe vit à Lille et Mauricette se reconstruit, à Wittebecque un petit village près des boucles de La Lys et de ses lourds souvenirs, entre son chat Avatar et un petit jardin. Et de nouveau l'entremise des mots va permette qu'étincelle le quotidien apaisé mais solitaire de Mauricette. Dans une librairie voisine, Mauricette vient, au même moment qu'une autre femme prénommée Blanche, réclamer le livre qu'elle a commandé. Un Mary Flannery O'Connor. Coup du sort pour un coup de foudre amical. Blanche étincelle nous fait partager les nouements progressifs d'une grande amitié entre les deux femmes et avec, aussi, les deux enfants de Blanche, Benoît et Augustin.

Nous connaissions Mauricette, cette femme très sensible, abîmée par ses drames d'enfance, fine et curieuse lectrice tenant journal, grande amatrice d'art particulièrement singulier. Nous découvrons Blanche une autre grande passionnée de lectures mais aussi de lyrique. Blanche chante et enseigne le chant. La complicité des émotions musicales va beaucoup contribuer au développement de leur entente affective. Mauricette trouve une famille, Blanche une amie disponible et en résonance avec ses propres goûts, Benoît une sorte de grand-mère attentive et Augustin un guide littéraire.

Lucien Suel, à son habitude mais sans naïveté nous brosse de beaux portraits d'humains. Il a le don de nous sauver de notre si tentant pessimisme face à la triste apparence du monde. Il préfère mettre en musique les plus belles cordes des individus. Il prend le cosmos dans son tout mais il le moud par le détail qui fait lueur, qui accorde. Braise rouille de rouge-gorge, étincelle de la voix et enflammement des cœurs. Les vies sont âpres mais l'âme peut trouver combustible dans l'admiration ordinaire, l'attention à la chaleur de nos alentours simples. Petite leçon de choses, du chant d'oiseau à la respiration du jardin. L'humanité a toujours son jardinier.

Quant au lecteur il a toujours son poète, son inventeur de mots, son sourcier d'images, son dada friand de collages, son aimanteur d'énumérations, son collectionneur du mot veau. Quant au lecteur il a son orpailleur de livres, son découvreur d'auteurs. Chaque ouvrage de Lucien Suel est un bonheur pour le libraire et pour la bibliothèque l'occasion d'une étagère supplémentaire.

Chat du matin calme

2012-01-15T09:09:00.002+01:00

Mon chat connait le cliquètement enroué de ma voiture. Plus étonnant non ? L’heure de mon redressement animal et le patinage feutré de mes pantoufles qui précède mon entrée cotonneuse dans la cuisine. Il m’attend alors derrière la porte. Parfois s’allonge à demi ou se bloque contre ce premier pas venu sur le carreau avec le même flottement que s’il se posait sur le sol lunaire. Il s’offre ainsi à la caresse. Il s’abandonne ainsi à l’indélicatesse de mes vertèbres et à mon humeur capricante. Quelques caresses et dosettes de moka éthiopien plus loin versées dans la cafetière, je tourne cette pensée de Pierre Desproges : Bien plus que le costume trois pièces ou la pince à vélo, c’est la pratique de la torture qui permet de distinguer à coup sûr l’homme de la bête.

Vendredi 13 bis: Un os dans la galette

2012-01-14T09:35:00.001+01:00

nouvelle couronne du roi

VENDREDI 13

2012-01-13T11:35:00.002+01:00

J'ai beau d'ordinaire convenir que c’est plutôt le mal de dos que la rage de vivre qui mi matines m’arrache à la tiédeur des draps, je me suis surpris, ce matin, à poser mon bol, avec un certain plaisir sur la nappe encore endormie sous le calme du chat et à enchainer alors, dans un rayon très court, ces gestes machinaux mais essentiels qui m’ont égaré dans la brûlante amertume de l’arabica. Cette épice noire sur les lèvres, cet arôme fauve aux narines, j’ai presque matériellement ressenti comme un craquement du sang. Presque éprouvé comme un corps capable d’empiéter sur le désespoir de l’âme. Alors ce vendredi 13, malgré échelles, à tous les coins, dressées et chats noirs pianotant le toit, j’ai décidé de faire bon cœur.

Petite clarté Vendéenne ( ou un peu de chauvinisme rustique...)

2012-01-12T10:22:00.005+01:00

James Sacré est né dans une ferme à Cougou, village de St-Hilaire-des-Loges en Vendée. Après avoir été instituteur il a longtemps enseigné dans une université du Massassuchets. Il est l'auteur de très nombreux ouvrages de Poésie. L'originalité de sa langue font de lui l'un des poètes les plus marquants et reconnus en France comme à l'étranger.

C'est vrai qu'elles ont de belles couleurs, on les

voit qui traversent

Avec une allure de dimanche

les jours de s'maine à la campagne?

J'aime bien les machines agricoles

Avec tous leurs bruits, des courroies, leurs ailes:

le ciel devient comme

Un grand paletot bleu.

Mais vraiment, le cul longtemps sur un tracteur,

Est-ce qu'on mélange au travail qui n'en finit

pas

Le bleu d'une fête?

Ferraille affaissée de côté ( une faneuse

Qu'a perdu sa couleur), l'herbe

Prend-elle une revanche?

Ancienne modernité qui rouille ça ressemble

A un vieux coeur de paysan; crois-tu?

A son pied sale plutôt,

Qu'est-ce qu'on est bien avec du foin

Dans les souliers ( soleil,

Le mur d'une grange , tout de suite un pré)

Quelqu'un s'endort dans une barbe dure...

extrait de "Paysan comme (quatre fois) tiré de "Si peu de terre tout"

"Ma bête" (il a dit"rustique" suite...)

2012-01-11T10:16:00.005+01:00

"ma bête" plutôt qu'un réchauffé "mon amour" voilà, selon André Comte-Sponville, ce que pourrait lâcher notre érotisme déculpabilisé lors d'un rapport amoureux. Reçu sur France-inter à propos de son dernier livre "Le sexe ni la mort", il évoquait le côté animal de la sexualité (c'est parce que nous ne sommes pas des animaux que faire l'amour est voluptueux, car nous pouvons jouer avec la raison, la morale, la transgression).

Alors belle occasion de lire le rustique Pierre Michon:

Je ne crois guère aux beautés qui peu à peu se révèlent, pour peu qu’on les invente ; seules m’emportent les apparitions. Celle-ci me mit à l’instant d’abominables pensées dans le sang. C’est peu dire que c’était un beau morceau. Elle était grande et blanche, c’était du lait. C’était large et riche comme Là-Haut les houris, vaste mais étranglé, avec une taille serrée ; si les bêtes ont un regard qui ne dément par leur corps, c’était une bête ; si les reines ont une façon à elles de porter sur la colonne d’un cou une tête pleine mais pure, clémente mais fatale, c’était la reine. Ce visage royal était nu comme un ventre : là-dedans les yeux très clairs qu’ont miraculeusement des brunes à peau blanche, cette blondeur secrète sous le poil corbeau, cette énigme que rien, si d’aventure vous possédez ces femmes, ni les robes soulevées, ni les cris, ne dénoue. Elle avait entre trente et quarante ans. Tout en elle était connaissance du plaisir, celui sans doute qu’on entend d’habitude, mais celui aussi qu’elle dispensait à tous, à elle-même, à rien quand elle était seule et ne se voyait plus, seulement en posant là le gras de ses doigts, en tournant un peu la tête et alors les sequins d’or qu’elle avait aux oreilles touchaient sa joue, en vous regardant ou en regardant ailleurs, et ce plaisir était vif comme une plaie ; elle savait cela ; elle portait cela avec vaillance, avec passion. Allons, on ne peut en parler ; non, ça n’est pas né de l’argile : c’est comme le battement furieux de milliers d’ailes en tempête et il n’y a pas pourtant de matière plus comble, plus lourde, plus enferrée dans son poids. Le poids de ce mi-corps somme toute gracile en dépit de l’évasement des seins était considérable. Des paquets de cigarettes bien rangés derrière elle l’auréolaient. Je ne voyais pas sa jupe ; c’était pourtant là derrière le comptoir, démesuré, insoulevable. La pluie brusque dehors fouettait les vitres : je l’entendais crépiter sur cette chair intacte.

Extrait de "La grande Beune"

Ma peinture rustique moderne

2012-01-10T17:28:00.003+01:00

Mes préférences vont d’emblée à la peinture rustique moderne. Peintre de village, je lui reste fidèle, trop sûr de faire fausse route si je cherchais à peindre à la façon des artistes peintres des capitales et sous-préfectures.
Nous autres les ruraux de 1946, nous n’avons plus les préjugés d’hier, nous avons évolué et pouvons sans crainte faire des créations à notre idée, insouciants de ce qu’en penseront les bourgeois et d’autres.
Dans nos campagnes désertes, rien n’interrompt la méditation si nécessaire avant toute création artistique, et nous ne recevons que de bien faibles échos de ce qu’on peint dans les cités prestigieuses.
Quant à la vie moins intellectuelle et plus saine qui est la nôtre, elle favorise l’éclosion de nos créations. N’ayant nul besoin du dessin et de la palette des autres, oubliant l’univers et travaillant sans autre souci que de progresser d’une façon continue jusqu’à notre mort, les nouveautés nous appartiennent, il n’y a qu’à ramasser. Sur divers sentiers suivis au cours de mes recherches, j’ai trouvé les bouquets, masques, portraits, etc. que je peux dire miens. Demain s’ajouteront à ma collection d’autres choses autant miennes.
Sans gestes théâtraux, ni mise en scène phénoménale, il n’y a qu’à parcourir certaines pistes qu’on reconnaît bien vite quoique à peine visibles et on en revient avec des richesses pour son pays, pour la terre entière.
Ma peinture rustique moderne est encore assez pauvre, mais, dans une vingtaine d’années, j’espère qu’elle sera riche, presque autant que la terre."

RUSTIQUE ET SCORPIONITE

2012-01-09T17:26:00.000+01:00

Ce 9 janvier, lors de ses vœux, voilà que François Fillon, visant François Hollande, vient d’alourdir les saillies politiques de deux curieuses expressions : « catastrophisme rustique » et « scorpionite ». Cette dernière contraction inventée résumerait, pour lui, une maladie qui consiste à nous envenimer pour mieux croire au mythe du phénix qui renaît de ses cendres. J’y verrai plutôt le délire verbal d’un politicien qui a trop fumé le caducée non de la paix mais de la guerre électorale.

Le catastrophisme rustique me paraît plus interrogateur et révélateur. Si on voit bien, dans ce temps de grande incertitude, pour celui qui, comme copilote, avalant sinon scorpions quelques couleuvres au passage, a traversé toute la chaotique présidence Sarkosyste, l’intérêt de dénoncer le catastrophisme prétendument véhiculé par le candidat socialiste, on est interpellé par l’accolement de l’adjectif rustique. Bien sûr François hollande, sorti de Rouen pour Neuilly revendique maintenant cette terre corrézienne d’élection attachée à ses semelles énarques et la volonté d’une candidature d’un homme normal. Alors, cette évocation de l’enracinement et des belles valeurs de la terre constitue-t-elle soudainement une tare pour le sarthois qui rêve de conquérir les beaux quartiers parisiens ? Dans ce rustique on entend du rustaud, du balourd, on entend du grossier face à l’urbain, de la France d’en bas face à la France d’en haut. On entend comme un rire entendu dans l’entrechoquement des coupes de bulles et le frottement des Rolex, comme les soubresauts fétides de la morgue financière des pinces-fesses bagousés. Dans ce rustique on sent passer dans tous les os le vent coulis du mépris.

N’en déplaise à ce Rastignac du parachute, Rustique est un adjectif qui recouvre des choses magnifiques. Je pense en autres à Chaissac et sa peinture rustique moderne et tout ce merveilleux courant de la littérature limousine et rustique de Richard Millet à Pierre Michon en passant par Pierre Bergounioux.

Et puisque François Fillon a aussi du sang vendéen et rustique par son père, je lui dédis cet extrait de « La vie simple » du poète rustique Jean Rivière :

« Dans la nudité des chaumes, j’ai passé tout le jour. Entre moissons et semailles, j’erre ainsi tous les ans, ne sachant plus où se trouve la nécessité du travail, ni la nécessité du bonheur. Mais le doute aussi se tait et ce soir je rapporterai un bouquet de pied-d’alouette.

quand le gris sourit

2012-01-05T11:17:00.001+01:00

Ce matin j'ai caressé la table

qui pieds repliés

dormait sous le chat

qui a souri

quand j'ai passé mon pied gauche

derrière l'oreille.

tantvaletemps

2012-01-04T09:10:00.004+01:00

Je vous invite à l'aventure d'un nouveau blog, celui de Claude Burneau, né ce premier janvier 2012, dont vous trouverez le lien dans mes favoris: "http://tantvaletemps.over-blog.com"

ci-dessus et dessous l'ambition de son projet:

Une photo. Chaque matin, une photo prise au même endroit. Pour témoigner des modifications imperceptibles, inéluctables, du temps qui passe et du temps qu'il fait. Il y aura bien quelques jours ailleurs, voire quelques jours sans. Ainsi va le temps, dans cet espace de liberté qu'il laisse aux hommes, certain qu'il est d'avoir le dernier mot.

Quelques mots. Pour dire les humeurs, les colères ou les plaisirs, le rythme des pensées qui ne se contraint pas à suivre le rythme des jours.

Une borne pour commencer, celle de la "nouvelle année 2012" puisque les hommes ont créé des bornes pour se rassurer. Alors qu'ils savent bien que "nouvelle année" et "2012" ne sont que conventions.

Une borne pour terminer ? On verra comment va aller le temps, si tant va le temps qu'à la fin...

Blanche étincelle

2012-01-03T16:45:00.003+01:00

480 romans dans cette rentrée littéraire d'hiver et parmi eux le nouveau SUEL:"Blanche étincelle" sortie le 12/01/2012

«J'aime laisser un disque tourner pendant ma promenade et revenir ainsi dans une maison habitée. Une entorse à mes principes d'économie, mais dans ce cas, je me fiche de l'économie. Me fiche aussi des régimes minceur de banane, des enquêtes d'opinion de rue, des journaux gratuits, des messieurs en trottinette, des filets militaires ou de fierté ceci ou cela, des jeux à se gratter, discours, règlements intérieurs communautaires, campagnes d'information sur les promotions de la sécurité assurance-vie chewing-gum aliments régimes de chiens minuscules bichons cruchons cornichons vaccinations aviaires révolutionnaires courses autour du monde antennes satellites surgelés bande d'arrêt d'urgence.»...

bonne année 2012

2012-01-03T16:06:00.004+01:00

2011 >>>>>>>>>>>>> 2012

Avoir >>>>>>> Amour

Âpreté >>>>>>>> Attention

Attente >>>>>>> Aventure

Cette Année ménageons notre monture

Voyageons dans les yeux de l’autre

Cette Année réduisons notre voilure

Partons à notre aventure

Cette Année détachons notre ceinture

Reprenons un peu de hauteur.

La préface de Lucien Suel

2011-11-19T10:58:00.002+01:00

Préface aux Dérives immobiles

Un plasticien et un poète s'associent pour créer un livre. Cela n'est pas insolite. Nous connaissons de nombreux exemples de telles collaborations. Pourtant, ces Dérives immobiles vécues et créées par Jean-Pierre Sautreau autour et avec les œuvres peintes de Jean-François Bourasseau sont beaucoup plus qu'une juxtaposition de leurs univers artistiques.

À l'origine, des photos prises au téléphone. Images de trains, de bars, d'intérieurs d'églises ou de maisons, le théâtre de la vie. Clichés bruts, fugitifs, auxquels le peintre ajoute du mouvement et des éléments du monde matériel. Chaque image est reproduite, marouflée, retravaillée et brutalisée, parfois greffée avec des déchirures d'affiche, traitée aux crayons, à l'acrylique, purgée par le sable ou le marc de café, éventuellement enfermée dans un cadre de plastique fondu, jusqu'à devenir un tableau composé, harmonieux, inépuisable dans sa charge symbolique. Dans tous ces tableaux, au bout du compte, Jean-François Bourasseau aura métamorphosé paysage en passage, ou mis en lumière la force d'un objet et l'esprit d'un lieu.

Le poète intervient ensuite, s'empare de l’œuvre, lui donne un nom, instant-lumière, cœur battant, table rouge, manteau d'Arlequin, dernier blues... Il écrit, décrit, inscrit, connote et dénote, verbalise et baptise, assemble et monte mots, phrases et citations, jouant du temps et du vocabulaire dans l'affrontement amoureux de l'espace. Il s'expose en même temps que la peinture sous nos yeux. Il interprète sa partition au fur et à mesure qu'il compose, rythme et danse, consonnes et voyelles, références et comparaisons. En écho aux techniques du peintre, Jean-Pierre Sautreau intègre à son écriture des fragments de la littérature éternelle. On note la présence, entre autres, de Laforgue, Verlaine, Nouveau et Rimbaud, de Cendrars et Kerouac, de Semprun et Modiano. Simenon et John Le Carré sont assis au café de la Paix en compagnie d'Aladin, Tintin et La Castafiore dans une atmosphère de rêve éveillé.

Tout ceci serait sans aucun doute suffisant pour susciter l'intérêt autour de Dérives immobiles. Mais cet ouvrage a, par rapport à d'autres également réalisés en duo, une particularité essentielle : dans une seconde partie du volume, les auteurs ont voulu nous faire partager le processus de création en y intégrant leur correspondance par courriels pendant l'année 2010. Des échanges touchants, précis et simples, empreints d'humour et du sentiment de camaraderie, marqués aussi par une certaine gravité, dans la mesure où les deux artistes étaient en souffrance, avec d'inquiétants problèmes de santé. L'unification de leurs visions, ce voyage dans le temps, ces Dérives immobiles auront sans doute contribué à les sortir de la douleur, et plus sûrement, indiquent au lecteur un chemin de vie.

Cette œuvre est constamment placée sous le signe du double : Bourasseau et Sautreau, J. - F. et J. - P., livre d’artiste et correspondance, peintures et poèmes, abstraction et figuration, palimpsestes et palissades, métaphores et utopies, espace et temps, papier et courrier électronique, intérieur ou extérieur, humour et sérieux, hernie discale et cancer, mot à mot et goutte à goutte, douleur et joie de vivre... et jusqu'au nom de l'éditeur Soc et Foc, terre et mer.

Toutes ces dualités ré-enchantent le monde, le mettent en lignimages, nous en font ressentir la présence. Et l'unité nécessaire se construit alors, d'une part, dans le plaisir de lirevoir ensemble tous les éléments du livre, et d'autre part, dans la vitalité de l'esprit qui parcourt cette poésure-peintrie,

Lucien Suel

Les Dérives immobiles ( suite)

2011-11-18T18:45:00.001+01:00

une page de "les Dérives immobiles"

Les Dérives immobiles

2011-11-18T18:37:00.001+01:00

Vient de paraître aux Editions Soc et Foc « Les dérives immobiles »

Textes de Jean-Pierre SAUTREAU autour des tableaux de Jean-François BOURASSEAU

Préface de Lucien SUEL

Propos de l’auteur :

Au départ il y a le peintre mais avant le peintre le photographe puis le poète :

En effet avant l’œil du peintre il y a l’œil du photographe. L’œil plus ou moins instantané dans sa sélection poétique. Que ce soit dans la série des « pans » ou des lieux, bien évidemment, même pour des raisons différentes, l’invitation à la métaphore ou à la transmutation est coexistante à ce choix. Ainsi pas de plus beau sésame, passe-muraille qu’entrez sans sonner. Pas de plus belle entrée dans l’imaginaire que la porte poussée d’un café ou d’un théâtre.

Le peintre lui transforme le support photographique en matériau pictural. Au fond il s’en débarrasse en le dramatisant. L’apparence prend feu, l’apparition prend chair. Il bouleverse ces impressions arrachées à l’intuition. La toile enflamme la photo. Le peintre déchire, colle, popote autour des coulures, des taches, rajoute ses jus acryliques ou ses noirs de café. L’œil englouti fait place à la vision.

Alors c’est du peint béni pour le poète invité à entrer sans sonner. Il suffit pour le poète de se faire prendre, surprendre par le tableau. De se laisser à son tour bouleversé par les émotions ou sensations qui se dégagent des toiles. Plein de fils s’offrent à lui qui deviennent chemins puis voyages. Ces dérives qui peuvent naître de l’imprégnation du tableau total, son atmosphère comme dans la jouissance du temps ou d’un détail comme dans le ventilateur poitevin. Alors le texte devient célébration ou histoire, parfois entrainées ou rehaussées en contrepoint de la technique du peintre par des collages de phrases d’auteurs célèbres.

Puis vous pourrez découvrir une seconde partie :

La correspondance échangée pendant toute l’année 2010 d’élaboration de ce compagnonnage artistique. Là il faut isoler le mot immobiles du titre, qui symbolise cette longue période pendant laquelle les deux amis travaillent et échangent, bloqués par leur problème respectif de santé. D’aucuns disaient et disent : il ne faut pas attendre que les poètes soient morts pour les lire…Cette correspondance est là pour bien montrer que, si j’ose dire, le peintre ou le poète sont des hommes comme les autres et que la création n’a rien d’éthéré et circule d’abord dans le sang et s’abreuve aux poumons et aux yeux. Que pendant l’acte créatif la vie continue mais de plus belle forcément.

Il restait l’éditeur :

Ce livre est le troisième édité par Soc et Foc. Pour un auteur avoir un éditeur fidèle et respectueux du travail réalisé n’a pas de prix. Mais l’équipe de Soc et Foc pousse toujours plus loin la recherche d’originalité et de qualité des ouvrages, tout en y associant les auteurs. Et dans notre société du numérique, où la poésie est pratiquement ignorée, il faut une audace et une volonté peu communes. Une conviction politique bien chevillée que c’est une contribution au ré-enchantement de notre monde.

Expo

2011-01-21T16:52:00.002+01:00

A vous tou(te)s Bonne Année

2011-01-01T10:13:00.000+01:00

Indignez-vous!

2010-12-28T18:10:00.004+01:00

Indignez-vous ! Je ne trouve pas plus magnifique souhait pour chacun à l’entame de la seconde décennie de ce vingt-et-unième. Indignez-vous ! C’est le cri de ralliement à la cause humaine d’un Monsieur de 93 ans : Stéphane Hessel qui vient de lancer dans le conformisme et la désespérance ambiants un brûlot de 30 pages à 3 euros à lire et offrir sans modération. Un opuscule qui a la verdeur et l’aplomb de la jeunesse de ce grand résistant, déporté, qui après s’être évadé est devenu diplomate auprès des Nations unies et à ce titre a participé à la commission chargée d’élaborer « La Déclaration universelle des Droits de l’homme ».
Et ce Monsieur écrit, un peu plus de soixante ans plus tard : L’homme qui ne peut s’en remettre ni à un pouvoir ni à un dieu, doit s’engager au nom de sa responsabilité de personne humaine. Il invite à créer, reprenant les mots lancés lors du soixantième anniversaire du programme du Conseil national de la résistance, une véritable insurrection pacifique contre les moyens de communication de masse qui ne proposent comme horizon que la consommation de masse, le mépris des plus faibles et de la culture, l’amnésie généralisée et la compétition à outrance de tous contre tous.
Et s’il rappelle à propos le programme du CNR, c’est pour nous dire : de ces principes et de ces valeurs, nous avons aujourd’hui plus que jamais besoin. Il nous appartient de veiller tous ensemble à ce que notre société reste une société dont nous soyons fiers : pas cette société des sans-papiers, des expulsions, des soupçons à l’égard des immigrés, pas cette société où l’on remet en cause les retraites, les acquis de la Sécurité Sociale, pas cette société où les médias sont entre les mains des nantis…On ose nous dire que l’état ne peut plus assurer les coûts de ces mesures citoyennes. Mais comment peut-il manquer aujourd’hui de l’argent pour maintenir et prolonger ces conquêtes alors que la production de richesses a considérablement augmenté depuis la Libération, période où l’Europe était ruinée ? Sinon parce que le pouvoir de l’argent, tellement combattu par la Résistance, n’a jamais été aussi grand, insolent, égoïste, avec ses propres serviteurs jusque dans les plus hautes sphères de l’état. Les banques désormais privatisées se montrent d’abord soucieuses de leurs dividendes, et des très hauts salaires de leurs dirigeants, pas de l’intérêt général. L’écart entre les plus pauvres et les plus riches n’a jamais été aussi important ; et la course à l’argent,et la compétition autant encouragée...
Voila un livre dont la pensée et les réflexions humanistes font beaucoup de bien, qui se termine par cette belle envolée :
Créer, c’est résister. Résister, c’est créer. De quoi occuper la nouvelle année et les suivantes…

Le petit jésus dans la dèche

2010-12-24T17:10:00.001+01:00

Fait pas bon aujourd'hui être sur la paille. Le petit bout des cieux crèche, sans doute, pour la dernière année dans la bucolique haleine de l'âne et du bœuf. La toute fraiche loi Loppsi 2 qui vient de naître entre foie gras et marrons à la dinde va être pour lui un calvaire. Tout squatter devient menacé de 15000 euros d'amende et d'un an d'emprisonnement. Il pourrait donc passer son prochain noël dans l'haleine fétide d'une taule entre un collant pédophile et un entreprenant sérial killer. A moins qu'une intervention papale voire divine satanise Sarko et ses Judas et l'écarte de ce cruel Golgotha.

Et puis Jésus peut compter sur le soutien de la Grande Distribution et de la confrérie des Pères Noëls. Mais tous les autres pauvres mécréants... Car cette loi inique stigmatise aussi tout l'habitat susceptible de menacer la salubrité, la sécurité ou la tranquillité publiques. Formulation assez floue qui permettra aux préfets, dans un délai de 48h, d'expulser de leurs campements de fortune les Roms ou autres gens du voyage hors leurs rares aires, comme tous les précaires des cabanes, tentes, camions, mobile-homes ou caravanes. Faut-il rappeler que plus de 500000 personnes sont actuellement sans vrai domicile. Et même jouant sur la détention ou non d'un permis de construire, elle vise tout l'habitat alternatif: tipis, yourtes, cabanons,roulottes...

Cachez-moi ces précaires, ces marginaux, ces alternatifs ou itinérants. Qu'ils aillent ailleurs mettre leur petit jésus dans la dèche.

La terre ferrovaire

2010-12-12T11:43:00.005+01:00

La locomotive arrive en nageant à travers la ville bruissante. Dans une tranchée profonde, maisons sur les deux berges, pleines de lumières vivantes… On a jeté le ballot sur le quai, cent mètres avant la verrière dans le grincement des fers. Avant de couper par les rails, longer les carrés cheminots sous la lessive de la semaine, vers le serre-freins Kerouac qui charbonne ses esquisses, ses longs chorus syncopant aux bords noirs des carnets.

Sous les étoiles magiques chevauchant l’obscurité au-dessus de la terre ferroviaire, On a élu pour frère céleste, Jack, l’infatigable batteur d’encre. On est arrivé, sur la route, à ce point de frappe où dans le ruban de l’errance chaque paysage déraille en douze mesures, chaque visage cloue son riff de blues. A ce diable d’endroit d’aiguillage où la vie revient sur la neige de ses pas perdus. Ce bout du rouleau du monde et tout son tremblement qui nomme poétiquement chaque chose.

extraits de Jack Kérouac du "Livre des esquisses" traduction Lucien Suel paru à La table ronde au printemps

L'instant-lumière

2010-12-04T12:15:00.002+01:00

Ceci n'est pas un pilier du ciel ni le vent opiacé d'un orgue. Ceci n'est pas un songe à l'eau de rose ni le déchant fluté d'un ange. Ceci n'est pas un tuyau soufflé dans l'oreille d'un peintre. Ce n'est qu'une sourdine glissée dans le pavillon d'un heureux. Que le passage à l'indigo d'une clef de voûte.

On est à des milliers d'asa, cherchant un peu de fraicheur. Quand l'œil tombe sur la matière éclairée de ses seuls grains de beauté, l'épiderme du monde. Alors on reste dans l'ombre buvant cette musique, avec la seule envie de prolonger ce vertige jusqu'au violet du spectre.

Ceci n'est pas une fenêtre du quattrocento ni l'ailleurs d'une cimaise. Ceci n'est pas la respiration fluide d'un Rothko ni le frémissement d'un motif. C'est la percée fugitive des rouge et bleu d'un vitrail. La matérialité caressante d'une peinture du soleil. l'instant-lumière d'un pan de l'univers.

Il a neigé

2010-12-02T17:57:00.003+01:00

Il a neigé. Et c'est toujours, d'abord, comme un éboulis miraculeux. Un événement qui bascule la réalité dans l'imaginaire. Malgré ses survenues régulières, Il préserve sa qualité d'extraordinaire. Cela devient un phénomène qui transcende soudain l'existence.

Il a neigé. Et l'œil tâte cette improbable matérialité, se perd dans cet espace sans balises. Ne sait pas comment plier à sa raison ce linge à la fois si frais à la peau et si chaud au cœur. Il choisit alors de donner à cette abstraction la dimension spirituelle d'un tableau.

Il a neigé. Et l'œil écoute le silence ramassé dans la forme laineuse des arbres. La musique calligraphique des passereaux étonnés. Il ne sait pas vraiment quelle couleur donner à cette lumière qui le dévisage. Il s'applique sur ce grand cahier blanc à suivre son regard d'enfant.

Il a neigé. Et c'est toujours, d'abord, comme un doux emmitouflement. Un blanc mêlement qui transforme la réalité en émotion. Un recouvrement du paysage qui soustrait le bruit des couleurs pour nous laisser le chant.

Dora Bruder

2010-11-30T10:29:00.003+01:00

Les aiguilles de l'horloge du jardin des Tuileries sont immobiles pour toujours...On pense à Dora Bruder...la jeune inconnue de Modiano, 1,55m, visage ovale, yeux gris-marron, non pas engloutie dans les puants boyaux de Dora mais calcinée à Auschwitz. Dora avec Anne et toute cette humanité rayée de tout destin. Et nous dans cette nuit de crocs avec cet infigurable mot Shoah pour éclairer ces êtres de boue, nos effrayants semblables. Nos ombres banales.
Et nous, avec quel reste de parole, au pied d'une montagne de chaussures? Pour approcher l'indicible. Pour confondre l'animalité dans une même peau que notre peau. Pour penser la même chair, le bourreau qu'on aurait appelé notre frère sur terre, avec la même forme humaine. Et nous, avec le même sac de viscères devant l'Histoire qui repasse les corps au Cambodge en Bosnie ou au Ruanda. Devant ce temps rouillé.
Il sont en face de moi, l'œil rond, et je me vois soudain dans ce regard d'effroi: leur épouvante...On est devant Jorge Semprun. Devant ce sans visage, revenant de ce voyage au bout du mal absolu. On est avec quelques craies pour rayer les planches des baraques, les wagons de ces trains de marchandises qui coulaient comme de lents vers gris sur le visage mort de l'Europe?Avec quelques mots d'étoiles pour rendre ce temps ineffaçable.

Plutôt cette photo

2010-11-23T11:13:00.002+01:00

Plutôt cette photo que celle d'un paysage, pour notre œil vite drogué par leur plumage d'album, toujours trop mélodique pour nos couacs, au fond trop surexposé par leurs aplats de peinture. Souvent trop beau lin pour notre boîte.

Plutôt ce coin magnétique d'un bistro, ce théâtre de poche des saisons humaines. Ce petit bout d'éden à deux thunes contre un petit train d'enfer. Bifurcation apéritive dans le compartiment fumeur d'un percolateur.

C'était une fois, on se souvient d'une flânerie dans le grésillement des couleurs, de la clarté d'un genou rond nous aimantant vers un tremblement de lampes. C'était une fois dans l'odeur d'herbe d'une avenue encore mouillée.

On est entré dans un remuement de chaises laissant dans le bois ciré la voix rouge de joueurs de cartes, le bruit mat de jeunes poings sur la table, la phosphorescence de lèvres maintenant abouchées au cuivre joyeux d'une fanfare.

Plutôt cette photo pour peindre un voyage que celle d'un paysage, toujours tirant la nappe, ce lieu d'éponge des bleus à l'âme, ce lien avec l'argile des hommes, ce lieu qui nous a parfaitement tiré le portrait. Plutôt cette photo tachée de raisin noir.

La table rouge

2010-11-17T16:20:00.001+01:00

La table rouge était vide. Restait ce folio abandonné sur la banquette. Ce numéro 90-60-90 griffonné en page de garde. L’impression maintenant moins d’un oubli que du collage d’un morceau de puzzle. Le sentiment d’avoir bougé la pièce noire d’un immense échiquier. La table rouge était vide. Soudain le lieu semblait dangereusement pencher.

La table rouge était vide. Restait ce polar en carafe dans le décor. Ce coulis d’un frisson dans les os, un air free détimbrant la belle harmonie. L’impression d’un accroc détissant la tranquille balade au petit bonheur. Le sentiment d’être piégé dans la filature d’une drôle de trame. La table rouge était vide. Soudain le lieu semblait sournoisement se refermer.

La table rouge était vide. Restait ce bouquin de John Le Carré. Cette phrase soulignée d’un brillant à lèvres : « Ecrire c’est comme se trouver dans une maison vide et guetter l’apparition de fantômes. »

Londonienne

2010-11-12T10:32:00.005+01:00

Foin des bocks, on a plus dix-sept ans le long des docks. Bien secoué le sablier, écrasée la boite de campbell's soup. On pense ça fait une éternité, tous ces jours qui ont roulé leurs os comme des pierres. Pop-art et pop-rock, on remonte à pattes d'eph et peau de mouton dans les dernières seventies, vintage dans les vert et orange flashy. On réendimanche de fleurs nos squelettiques ready-made. Quelle mousse s'est amassée au bord de nos bières? Quel ambré velouteux sur le tranchant du verre?
Londres fume et crie. O quelle ville de bible voyait Verlaine dans d'autres seventies de la machine à débobiner l'underground, quand il créchait avec Rimb 34/35 howland street, refaisant La Commune dans les pubs de Leicester square. Le même révolvérisé, plus tard 178 Stamford Street avec Germain Nouveau et son goût pour la flâne, son amour par les rues, des réclames des murs fardés de couleurs crues.
Le cœur fou Robinsonne à travers les romans. Ce soir là...vous rentrez aux cafés éclatants. O papier bible qu'on humecte dans les vapeurs de malt, ces lignes imaginaires d'une constellation dans le brouillard du temps. O choc des vers dans nos nuits londoniennes à ces spectres nouveaux roulant à travers l'épaisse et éternelle fumée de charbon.

11 novembre Mougin encore

2010-11-11T08:44:00.002+01:00

Le Facteur Mougin

2010-11-10T09:32:00.003+01:00

"On ne perd pas son temps en écoutant son cœur"A 98 ans Jules Mougin est mort. Cette grande figure de l'art brut, proche de Chaissac ou Dubuffet, ami de Giono ou Calaferte vient de mourir. Peintre, artiste bricoleur, ce révolté prolétaire, anti-militariste viscéral avait vécu longtemps à Chemellier dans une maison sur des caves troglodytiques dont il avait orné les parois avant de se retirer à Rognes . Ancien facteur il a publié une trentaine d'ouvrages, dont La grande Halourde, Le mal de coeur, quantité de poèmes et lettres.

"Il a fait avec les mots de la langue française ce que le facteur Cheval a fait avec des pierres" a dit l'un de ses amis Claude Billon.

« Aujourd'hui, j'y songe, c'est l'anniversaire
de la mort de mon père. En 1922, le 22 mai.
En ce temps-là, tous les tuberculeux mouraient.
Ils "allaient" jusqu'au bout.
Jusqu'à la dernière miette de leurs poumons.
J'ai vu.
J'entends encore la toux profonde.
Les yeux de mon père étaient immenses.
La mort, qu'est-ce donc ?
Chacun de nous marche sur la route,
toujours accompagné.
Car toujours il y aura à droite la vie
et à gauche son ombre
que l'on appelle la "mort".
Il faut aimer l'une et comprendre l'autre

Pour saluer le mouton noir Houellebecq

2010-11-09T10:27:00.004+01:00

En 1995, au festival du livre de Montaigu, nous avions avec Michel, venu pour "Extension du domaine de la lutte", parlé poésie et Aubrac. Tous les ans il y partait pour les fêtes de la transhumance... Dans le troupeau bêlant des micros, après son goncourt, je le revois dans sa peau de mouton noir.

poème extrait de "La peau" sur collages de Sarah Wiame

La jouissance du temps

2010-11-08T09:38:00.000+01:00

On est dans la peau du regard, les couleurs raclées dans le souffle nocturne. On est au bout d'un voyage de peinture. Dans un lieu exténué de plaisir. On ne sait pas par quel bout de vue prendre ce grand saut dans le vide maintenant amorti par les ailes du pinceau. On pose la tête contre la fraicheur du carreau.

On ne sait pas toujours ce qu'on attend d'un quai, d'une saute charbonneuse, d'un ciel reculé qui lave les ombres. On sait qu'on y bouge des mélancolies. Qu'on y déplace les frissons dégottés dans la chair d'une chambre. Les chansonnettes des matins qui donnent des fourmis au cœur.

On se sait pas toujours ce qu'on attend d'une brèche, d'une dérive fabuleuse, d'un ciel nouveau qui marche sur nos jambes. Parfois ils nous emmènent en tableau. Dans une mue polychrome. Jouir bonnement du temps, devant la chute d'une lumière aussi nue qu'à l'origine du monde.

D'azur et d'acier (extraits)

2010-10-30T21:34:00.000+02:00

Les fermiers quittent les prairies, deviennent
des ouvriers. L’usine fait pousser les maisons
en corons et courées, en quartiers. L’usine se
développe, fonctionne assez longtemps pour que
s’installent des habitudes, une tradition, une
culture. Tradition ouvrière, culture ouvrière,
syndicats, éducation populaire et camaraderie.

La révolution industrielle de la fin du 19ème,
la 1ère guerre mondiale, une crise économique,
le front populaire et la 2ème guerre mondiale.
La reconstruction et la modernisation, les "30
glorieuses", le choc pétrolier, la crise de la
sidérurgie et un jour, la fermeture de l’usine
pour diverses "bonnes raisons". Pour toujours.

Inventaire pour la fermeture : la concurrence,
la modernisation, l'épuisement des ressources,
l'avidité des actionnaires, l'obsolescence des
outils, la combativité des ouvriers, la bourse
et ses humeurs, le marché du travail, la fuite
des capitaux... L'usine ferme et l'argent part
au loin. L’argent se fait la malle, s’évapore.

L'être humain est plus pesant que l’argent. Il
réagit moins vite que l’argent. Un être humain
est solide, réel, l’argent liquide ou virtuel.
L’argent se déplace comme l’éclair. Un clic de
souris : le voici de l’autre côté de la terre.
Il est passé par ici, il s’est évanoui par là.
il s'échange ici, il se valorise là. Il voyage

sans passeport. L’argent part ailleurs mais la
personne vivante reste sur place, reste sur le
carreau. La personne vivante ne quitte pas son
foyer, sa maison, ses souvenirs, son histoire.
Sinon la personne vivante se déchire comme une
maison éventrée, une boîte à boutons renversée
dans les gravats, une boîte à musique écrasée.

La mystèrieuse étoile

2010-10-29T17:05:00.004+02:00

On a dépassé les filatures, les scieries, plus que les bornes kilométriques, de petits nuages d'un rose de confiserie, cependant qu'un fin croissant de lune se lève. On se coule dans l'inconnu, sous tous ces becs de jazz qui cuivrent l'anthracite, sous tout ce swing au cadmium qui pulse ses blues notes. Sous le feu des tournesols. On écrit le front contre la nuit. A cette mystérieuse étoile dans la loupe du porte-plume, dont chaque poème garde un petit grain dans ses mots-lumière.
A cette planète porteuse qui nous a fait migrant dans une grande jam stellaire. Sur cette boule qu'on prend pour le nombril des sphères dont les chorus de plus en plus dissonent. Sur cette galette dont les sillons chahutent l'aiguille et qui pourrait valser dans le grand trou noir. On écrit pour ne pas trop garder les pieds sur terre, sur ce manège où nos solos sont cautères sur un cheval de bois. On écrit avec le boitement de Jules Laforgue dans ces bois de pins où depuis le commencement du monde, il fait toujours nuit.

Les petits et les autres

2010-10-27T11:44:00.004+02:00

En déplacement à Bonneval le 21 octobre, notre grand sapeur pompeur d'atmosphère dénonçant l'assèchement du goulot bagnolesque organisé par nos raffineurs de vie essencielle et diéséliste a eu cette brève tachée au zinc populaire : « Et ce sont encore les petits qui vont trinquer, pas les autres... » Les petits... évidemment pas sous la toise, mais alors c'est quand qu'on est petit? jusqu'où, quelle cran de la ceinture ? Et les autres, qui sont l'enfer,qui sont-ils ? A quel bout du bouclier fiscal ? A quel niveau d'huile ? En tout cas, ceux-là, comme le sous-entend la saillie, ne vont pas trinquer, ne trinquent jamais. Il y a donc bien deux France, celle des petits et celle des autres.

Sans doute, sorte de lapsus pour celui qui gouverne, depuis son intronisation par le Fouquet's pour les autres au nom des petits. Labeurer plus, gagner plus, plus longtemps, toujours plus de plus. Et quand les trinqueurs voient rouge, s'égosillent dans les rues, les fameux élus du peuple qui se proclament à son écoute estiment que c'est le résultat d'un déficit de communication. Que, plus tard, ils n'auront pas assez de maux pour les remercier. Qu'en gros, ils sont des aveugles au pays des éclairés par la seule électricité du suffrage universel.

Mais alors comment justifier le gavage d'une réforme, celle des retraites, qui ne figurait pas au catalogue du candidat Sarko en 2007 ? Peut-elle être frappée de l'onction d'un suffrage majoritaire? Non. Ceux qui ne sont pas les autres,attendent toujours l'explication rationnelle du chef. Allongement de la durée de vie des déambulateurs? Insuffisance des cochons de payeurs? Grande échelle cassée de la natalité? Allongement de la durée des chômeurs? Déséquilibre du système? Nerveux? Politique? Financier? Là nous touchons l'os. Et si le prime problème des retraites était l'allongement de la durée de survie des autres. Les rats dans les poubelles de la crise.

La réforme proposée aujourd'hui fait partie de l'addition laissée en paiement au peuple par les apprentis financiers, ces vérolés du business, vrais coprophages de la sonnante, anthropophages cravatés. C'est la double ration, la crise et la purge administrée par les mêmes qui ont versé l'huile sur la flambée bancaire. Mais depuis les petits tripatouillages ont fait de grandes hémorragies et il faut que les petits crachent au bassinet.

De nouveau il faut répondre à la voracité du marché. Lui jeter à la gueule la vertèbre soixantenaire. Pourtant,pour nombre de petits, la retraite n'est pas un problème mais une solution. Une solution à leur exploitation, à leur usure physique, leur mort psychologique, leur envie de suicide, leur envie de liberté, leur envie de vivre. Si le travail était, pour la majorité, ce qu'il est pour les autres, un temps de réalisation, d'épanouissement, de bonheur dans le pré avec l'oseille à la clef, les petits auraient, sans doute, moins envie de donner un grand coup de pompe aux autres.

Fahrenheit 451

2010-10-23T11:37:00.006+02:00

Très tôt, on a perçu qu’on pouvait botter mille chas traversiers dans le guéret des mots, gagner par tous les petits ruisseaux de la langue bien des vies. Marcotter nos havres et les bouts du monde. Dilater l’art de la fugue. Très vite, le nez plongé dans les herbes folles, dans le triangle plié au mitan des paumes, on a su que, comme dans la nappe ou le drap, il y avait grainant, au clair de la page, la plénitude de l’amour. Que du coup on tenait l’estran du temps déraisonnable. Longtemps on a bu à la chantepleure du livre, descendu son eau vive au fil des lèvres. Longtemps on a cru que cette humeur voyageuse passerait inaperçue.

Jusqu’au jour où cet air de cerises a bouffé le remugle des croquants. Où cette marge grisante est apparue fronde à l’esprit de grisaille. Jusqu’au jour où ils ont grippé la ronde, ruminé en ruban hypnotique le flux du monde. Tout embrouillé le langage au commerce. Jusqu’au jour, où ils nous ont reniflé âme fugitive, alors réduit nos îles de papier en exil de chagrin. Jusqu’au jour où tout est devenu utile, emballé dans la mort quotidienne. Où ils ont fomenté la rafle des livres. Clamé leur autodafé.

Jusqu’à la nuit où, retenus par cœur, nous les avons soufflés sous le manteau funèbre

La France à la braguette!

2010-10-19T08:25:00.000+02:00

Forcément en temps de crise, de rigueur imprononçable, de serrage de bourses, nos politiques finissent par avoir le cerveau au dessous de la ceinture. Par ne penser qu’à ça. Après la petite gâterie de Rachida, Ségolène dans un ébat télévisé, sur la retraite, avec Arlette Chabot, n’a rien trouvé de plus symbolique, à propos de la pénibilité, que le cancer des testicules chez les agriculteurs. Depuis, sans doute par solidarité féminine, notre très économique Christine Lagarde, vient d’affirmer à Washington que les femmes avaient une approche moins sexuelle des responsabilités, qu’elles projetaient moins de libido, moins de testostérone.

Alors le sémillant soldat Hortefeux s’est empressé de lui donner raison. Oui Brice est ainsi, fantaisiste à ses heures de ronde, un marrant même si, avouons-le, on ne lui donnerait pas Coluche sans confession. C’est pourtant un spécialiste du dérapage incontrôlé. Il y a quelques mois il avait prétendu dire arabe pour auvergnat (quand il n’y en a qu’un…) sauf qu’Amine Benalia-Brouch, notre bougnat en question, sans doute faiblement convaincu par l’acrobatique rétablissement du premier képi de France a depuis bruyamment claqué la porte de son parti, l’UMP. Dimanche, sur RTL, il est monté d’un cran pour nous divertir de ses récentes alarmes sur le risque terroriste. Alors qu’il était méchamment interpellé sur les fichiers ethniques, il n’a pas hésité à déclarer Il y a deux fichiers majeurs : le fichier des empreintes génitales, et le fichier des empreintes génétiques. Les glandes, confondre génitales et digitales…Fichier obtenu sous la gégène ?

Sans doute, remontée d’un été où il avait, à l’image d’un Poutine, fait poursuivre les Roms jusque dans les chiottes.

D'azur et d'acier

2010-10-15T19:04:00.002+02:00

A la suite de sa résidence d’écrivain entre les murs de l’hôpital psychiatrique d’Armentières, Lucien Suel avait écrit « La patience de Mauricette », son très beau deuxième roman.

Aujourd’hui il nous livre « D’azur et d’acier », très beau titre héraldique pour une œuvre poétique construite à partir d’une immersion littéraire à Fives, quartier de Lille qu’on appelait « l’usine », un poumon industriel de 17 ha, redevenu friche et en cours de reconversion. Dans l’acier et sous les verrières de Fives Cail Babcock, jusqu’à 6000 ouvriers ont forgé des milliers de locomotives, des rails, des ponts ferroviaires, des gares comme Orsay ou des tunneliers pour creuser la Manche. Et puis la machine économique est inexorablement venue enrayer la belle œuvre humaine. Le gain financier s’est mis dans les rouages et la classe ouvrière s’est retrouvée sur le carreau, expulsée de son histoire et de cette « usine » laissée à la rouille qu’on rouvre… pour les journées du patrimoine.

Pendant trois mois, Lucien Suel a arpenté ce lieu de joie et souffrance, questionné la mémoire sociale collective, collecté les sentiments des passants ordinaires, interrogé le passé du pavé, le présent du bitume comme le futur des lendemains. Inventorié même à la Depardon toute la friction des enseignes. Pendant trois mois il a posé des mots, sur des mots, fabriqué des briques de mots, en miroir du matériau local pour finalement bâtir son propre ouvrage mémorial, comme un chant mural à la gloire de ce territoire populaire où un certain Pierre Degeyter, câbleur fivois avait crée « l’internationale ». Lucien Suel n’est ni un ethnologue, ni un sociologue, ni un historien, c’est un poète qui ne relate pas mais monte tous petits ou grands faits en émotion. Qui ne lit pas les choses mais les voit. Qui ne montre pas l’espace mais l’habite. C’est un poète dont la langue donne un nouveau souffle à l’atmosphère, brique une belle âme au lieu. Dont le verbe maçonne toujours et toujours plus haut.

A noter si vous achetez le livre, un supplément audio à télécharger.

Lucien Suel lit une version ramassée et légèrement retouchée accompagné par les couleurs diatoniques de Laure Chailloux. On entend comme un long blues absolument déchirant galopant le long des cordes vocales.

éditions "La contre allée"

Le domaine perdu

2010-10-14T09:17:00.008+02:00

Meaulnes parti, je n’étais plus son compagnon d’aventures, le frère de ce chasseur de pistes ; je redevenais un gamin du bourg pareil aux autres…Noir et blanc de rentrée. Rangée grise des corps. C’est lui, sur la gauche, qu’on remet. L’adolescent dans sa cicatrice. L'épinglé, nuque au mur, qui regarde, derrière le soufflet, l’autre paroi. Lui figure murée.
Temps loin, très loin, mais on taira toujours que, dès ce moment, on n’est plus dans leur optique. On est sorti du cadre. On cherche la fente. Je m’étais persuadé qu’il avait dû rencontrer une jeune fille. Elle était sans doute infiniment plus belle que toute celle du pays, plus belle que Jeanne, qu’on apercevait dans le jardin des religieuses par le trou de la serrure.
Photo de septembre, gouge des visages. C’est lui, sur le côté, qu’on recouvre. L’adolescent au secret. L'inguérissable, qu’on a voulu invisible, qui fait face, derrière la dépoli, à la dévastation du ciel. Lui regard débusqué.
Jour loin, très loin, mais on taira toujours que, dès ce moment, on n’est plus dans leur mat. On est, au glacé du dortoir, dans la lumière au fond des pages, avec notre air de voyageur fatigué, affamé mais émerveillé. On échafaude mille ruses pour s' évanouir à la recherche du domaine perdu de la jeune fille blonde qui avait posé sur Meaulnes doucement ses yeux bleus, en tenant sa lèvre un peu mordue. On a le cœur qui bat les chemins.

2010-10-12T11:29:00.002+02:00

10/10/10

2010-10-10T14:31:00.001+02:00

10/10/10,ça sonne trois fois, un côté ding ding dong, alors coa coa coa de neuf en ce dimanche matin? Nos croupions ont battu la Roumanie 2-0. Blanc blanc bleu, le coach grâce à son profiler a su tirer les bonnes lignes pour ses dealers de coqaïne. Delarue a eu moins de nez. Le cocaïnomane idéal de tous les exhibitionnistes sentimentaux en mal de psychotropes télévisuels compense grâce au sport et à la compréhension du public. On ignore à ce jour les compensations que se transfuse Contador. Mélanchon se pique lui d'invectives. Sur une vidéo en buzz aujourd'hui, on l'entend traiter Pujadas de larbin et salaud. Pas de quoi fouetter un cathodique. Même intégriste. Il y a longtemps que l'animateur a défroqué le journaliste. Il y a longtemps que le people a classé le peuple. La télé tue grave la réalité. Où sont les télécologues?

10/10/10,ça sonne trois coups, un côté bling bling bang, alors coa coa coa de neuf en ce dimanche matin? Nos nettoyeurs ont bouté les Roms 700-0. blanc blanc blanc, sa sainteté vient de béniouiouir notre romanesque chanoine Chouchou, venu prêcher pour sa paroisse éléctorale, sentant soudain le roussi dans les urnes du seigneur, l'église et la République française ont la même exigence contre tout ce qui porte atteinte à la dignité de la personne humaine. Pas de quoi fouetter un tigre, même chinois. Ce matin l'épouse du dissident Liu Xiaobo couronné par Stockholm a disparu alors qu'elle se rendait à sa prison. Ce matin, comme depuis l'attribution du prix vendredi, pas un mot plus haut que l'autre de la présidence pour demander comme Obama la libération du nouveau prix Nobel de la paix. Idéogramme plat.

10/10/10, un jour comme les autres, avec son addition d'intoxication et d'indignité.

Courage, seule la Terre est éternelle

2010-10-06T11:16:00.000+02:00

Vous savez très bien que, selon notre propre vision de myope, seules les étoiles sont à l’abri de nos pulsions destructrices. Nous ne constituons qu’une seule espèce sur un total estimé à cent millions. Bon nombre d’entre nous ont pris plaisir à savourer notre domination sur toutes ces espèces. En fait, nous avons créé certains aspects de la religion pour nous rassurer et nous convaincre que nous avons raison de souiller toutes ces autres espèces à notre guise. Nous avons organisé une théocratie virtuelle du viol de la terre qui garantit le caractère acceptable, sinon sacré, de toutes nos déprédations.

Il y a ses années, j’ai imaginé qu’on étendait un mince drap de coton sur tout le continent et son histoire, avant de prendre un peu de recul pour regarder les endroits où le sang filtrait à travers le tissu…Quand j’y pense, nos prétendues Guerres Indiennes ont été au sens strict de simples conquêtes et opérations immobilières.

Nous devons envisager cet univers à partir de l’intérieur et vers l’extérieur, plutôt que le contraire. Il ne saurait exister aucun concept autorisé de vertu ethnique ou génétique, qui devient inévitablement la source principale de la boucherie humaine.

La xénophobie est simplement un élément biologique de la bête humaine, laquelle a bien du mal à surmonter ce handicap.

Comme disaient les Sioux, « courage, seule la terre est éternelle ».

Si nous ne parvenons pas à comprendre que la réalité de la vie est un agrégat des perceptions et de la nature de toutes les espèces, nous sommes condamnés, ainsi que la terre que déjà nous assassinons.

Extraits de « En marge » la bio de Jim Harrison

Je m'en vais

2010-10-04T10:52:00.005+02:00

Je m’en vais. Voilà ce qu’on retiendra du pompeux message que notre Philippe le Jolis de Villiers de Saintignon adresse à chacun en tant que résident sur ses terres de chasse. Il tente de donner à sa tournure un accent gaullien et dramatique. Ce n’est que coup d’épée dans le marigot de son vicomtat. Il s’en va mais au vent mauvais qui tourne, sans gloire ni vraies raisons invoquées dans sa missive, mais par opportun calcul, la diabolique arithmétique de sa déchéance départementale annoncée. Sa chute future du trône. Après 22 ans de règne despotique, j’ai plutôt cherché l’anticipation que le consensus, notre grand soucieux du seul bien commun, se voit contesté à l’intérieur de son clan et à l’extérieur par ses anciens cireurs patronaux.

C’est forcément trop pour cet égo surdimensionné, celui qui a traversé le cancer au galop, et regarde ses sujets de l’altitude mentale où on trouve sérénité, élégance et panache. Fallait oser l’écrire. Mais justement ce type, n’a eu aucune retenue pendant 22 ans. Il n’a eu, contrairement au sirop qu’il nous étale que le souci habile de mettre la Vendée au service de ses ambitions personnelles locales ou nationales. Chacun connait son parcours politique, fait de méandres et de rapprochements les plus douteux. Parcours populiste tout proche parfois de la xénophobie quand il s’oppose à l’entrée de la Turquie dans l’Europe ou dénonce l’islamisation de la société, parcours conservateur boutant la culture ouverte pour une culture patrimoniale et toujours sur la défense de valeurs surannées. Parcours très libéral quand il veut, par exemple, supprimer l’impôt sur les grandes fortunes ou les 35 heures.

Et le petit vendéen, dans tout ça, la Vendée ont été son labo vivant, sa marmite. Pendant 22 ans, il a expérimenté tranquillement sur nos terres ses rêves dominateurs. Chacun est devenu l’otage de sa pensée unique et le cobaye de son ambition. Il nous a fait une belle story telling. Il a détourné notre histoire particulière à son service. Il a voulu nous rallier à son panache blanc politicien en retouillant nos guerres religieuses intestines, surfer sur un socle identitaire très conservateur. Nous refaire le coup du notre maitre fallait oser. Il l’a réussi pendant des années dans nombre de cerveaux et d’endroits du territoire. Parce que l’agité du bocage loin d’être fou et bête, a su habilement mêler modernisme et tradition, désenclavement du territoire et assujettissement des esprits, changement et enfermement. Une grande politique culturelle et événementielle, dit-il, type Puy du Fou et Vendée-Globe mais qui avait, avant tout, pour but sa propre mise en lumière.

Alors le cœur vendéen va-t-il saigner sur les culs des voitures, les panneaux de chantiers ou les différents monuments à sa gloire ? Ce n’est pas sûr. Ce départ, ce n’est pas Xynthia. Il ne fera de tempête que dans les bénitiers.

La France de Depardon

2010-10-03T10:44:00.005+02:00

J’ai pris le risque de déplaire à ceux qui ne reconnaitront pas leur France et de réjouir ceux qui apprécient une perception intuitive irréductible à une définition figée de l’identité française.

C’est sûrement cette phrase qui résume le mieux l’esprit du dernier travail de Raymond Depardon, visible à la BNF du 30 novembre 2010 au 09 janvier 2011. 36 tirages très grand format montrant sa France, qu’il a sillonnée pendant cinq ans dans un fourgon aménagé et saisie derrière une chambre photographique 25X20. 36 photos choisies sur 7000 clichés. Cette France de l’entre-deux, villages, gros bourgs, petites villes en périphérie des métropoles qu’il avait quittée dans les années cinquante. Cette France entre péquenots et bobos. Qu’il a roumèguée, comme il dit, ruminée avec l’âme de l’ancien paysan, le cœur du passeur d’humanité, l’œil du poète ordinaire.

Alors il nous donne à voir quelques paysages, beaucoup de boutiques, commerces ambulants, ronds-points, carrefours. Les cadres de vie, avec peu de ciel mais beaucoup d’asphalte d’une province de bric et de broc, qui semble encore goûter l’espace et le luxe du temps. Reliée mais ancrée avec tempérance dans la vie moderne. Nullement cette France des anciens sépias ferroviaires des châteaux et autres lieux pour dépliants touristiques. Une France privilégiant la simplicité. Pas une France terne pour autant car ce qui frappe c’est sa pimpante palette. C’est une France de peinture vive avec ses nombreux rouges, bleus ou jaunes. Pas une France de design mais d’émotion brute.

Une France fortement humaine alors que le photographe a choisi cette fois de ne pas montrer les gens mais leurs lieux d’existence. Et bien qu’absents des photos on ne voit qu’eux dans les reflets des devantures, le goudron des trottoirs, le fléchage des carrefours, la forme des maisons. Partout leurs traces. Bizarrement leur absence formelle dit encore plus sur la géographie humaine et les temps faibles de leur réalité. L’humain est dans tous les petits détails minutieusement prélevés par l’acuité de Raymond Depardon. Le magnifique travail d’un inventeur de nos grottes.

des pattes des pattes encore sur le pavé

2010-10-02T11:05:00.001+02:00

Sous le toit soulevé

2010-10-01T11:03:00.007+02:00

Sous le toit soulevé, le matin s’est tu. L’amour ne chante plus sur le petit brûleur. Envolé le froissis des parlottes qui bouchait les fissures, la pluie mâche le papier à roses qui collait peaux et murs.
Monté d’un fond de terre, d’une mer basse d’ardoises ou tuiles, sorti des jupes de pierres tendres, on n’ose regarder la ville dans son emmurement vertical, ses vertiges de verre, ses étagements d’ombres. Parce qu’on a pris racine dans un lieu-dit, pris mesure par ses arbres, on bute sur ses babels. On ravale sa langue.
On a l’œil serré par chaque trou dans l’immense mâchoire, devant l’écrabouillement de ces existences dont les suaires pendent. On a le cœur crevé par chaque élan de grue et cette boule qui ruine un bonheur de quatre sous peut-être, mais rassuré par les battements de l’écorce. Ce bonheur sismographique des petites gens.
Sous le toit raclé, le matin casse. L’amour ne poinçonne plus la lingerie aux lilas. Englouties la guinche des corps, la cerisaie des baisers. La pluie fiente sur la layette.

Nous deux

2010-09-29T09:57:00.000+02:00

Vous souveniez-vous du début de cette magnifique chanson?

Nous deux

Paroles: Jean-Roger Caussimon. Musique: Léo Ferré 1960

Ils sont partis sans crier gare
Avec leurs mômes et leurs guitares
Nos frères gitans de Saint-Ouen.
Elles sont parties, à tire-d'aile
Et sans retour, les hirondelles
Paris n'en avait plus besoin.
Flots de béton et de bêtise
Faut des drugstores et du strip-tease
Des buildings et des souterrains
Et de Boulogne et de Vincennes
Et des quais fleuris de la Seine
Bientôt, il ne restera rien.

Mais ce jour-là, ma tourterelle,
Ma fille à moi, ma toute belle
Ma frangine d'amour, ma maman,
Malgré les planches et puis la terre
On s'blottira comme on sait l'faire
Nous deux !
Malgré la terre et puis les planches
On s'câlinera, comme le dimanche
Quand on va pas au cinéma
Nous deux !
Et qu'après, on s'retrouve en rêve
Fascinés comme Adam et Eve
Et tout fiers d'avoir trouvé ça,
Nous deux !

Tu vois, c'est écrit à la une
On se dispute déjà la Lune.
Enfants de demain, innocents !
Un général sur les planètes
Vous suivra d'loin, à la lunette
Et dira : C'est rouge de sang !
À tant jongler avec la bombe
Un jour, faudra bien qu'elle tombe
C'est son but et c'est notre lot
Il faudra bien que ce jour vienne
Adieu Paris et adieu Vienne
Adieu Rome et Monte-Carlo !

Mais ce jour-là, ma tourterelle,
Ma fille à moi, ma toute belle
Ma frangine d'amour, ma maman,
Que tout se glace ou que tout flambe
Ça fait rien, si l'on est ensemble
Nous deux !
Que tout flambe ou que tout se glace
Nous aurons déjà notre place
Dans la légende des amants
Nous deux !
Alors, quand sautera la planète
Si jamais sonnent les trompettes
On s'en foutra divinement
Nous deux !

Les gens vont me traiter d'artiste,
De sans-coeur, et si j'en suis triste
Je n'en serai pas étonné
Car ce coeur pitoyable et tendre
À toi seule, qui sus le prendre,
Depuis longtemps je l'ai donné.
Tout comme aujourd'hui, je te donne
Cette chanson de fin d'automne
Qui se voulait chanson d'amour.
Je ne suis ni saint, ni apôtre
Et pour penser encore aux autres
Il me reste trop peu de jours.

En attendant, ma tourterelle,
Ma fille à moi, ma toute belle
Ma frangine d'amour, ma maman,
Puisque nos âmes vagabondent
Allons faire le tour du monde
Nous deux !
Puisque vagabondent nos âmes
Embrassons-nous tout près des lames
De l'océan des mauvais jours
Nous deux !
Et puis, à nos amours fidèles
Au coeur des neiges éternelles
Allons nous perdre pour toujours
Nous deux !

La turlutte des classes

2010-09-27T15:48:00.002+02:00

Bien sûr nous la trouvions si ardente cette icone des soirées électorales. De la braise qu’on regrettait brûlant pour ce diable dans sa boîte, notre gesticulateur premier. Mais malgré une Zohra arrivée sans se presser et de père dissimilé sous le manteau, nous n’osions penser qu’une véritable Monica se cachait sous la robe Galliano.
Or voici que notre ex de la justice, parlementaire européenne et avocate pour ses fins de mois difficiles vient involontairement de pomper la vedette à notre Woerth et autre grand étalon de la politique Hortefeux en commettant le plus beau lapsus linguae de l’année sur canal+, confondant « inflation » et « fellation, « quand je vois certains qui demandent des taux de rentabilité à 20, 25%, avec une fellation quasi nulle… ».
Ah quand cupidon s’en fout pas, quand le cœur parle, sacré nom d’une pipe, que c’est émouvant. Voilà une égérie du barreau qui se fait fort et le dit d’assouplir la raideur de la justice. Voilà quelqu’une que les grandes pompes n’impressionnent pas. Inflation de 20,25%, fellation de 20,25cm, tout augmente aujourd’hui, alors avec en plus ce yo-yo des bourses, comment, parfois, ne pas déraper ? Une langue qui fourche c’est humain et le rire permet de desserrer les nœuds. Elle le sait Rachida et que celui qui en a rien à foutre lui jette la première sucette à l’anis comme aurait dit le grand cierge, pardon le grand Serge.

Des dieux et des Roms

2010-09-27T09:02:00.006+02:00

Combien de camps de Roms démantelés à ce jour? La surchauffe estivale passée,les pauvres bougres ont été aussi chassés des unes médiatiques.Pourtant dans le silence général, les préfets continuent d'assurer leur quota de reconduite et destruction. Combien d'enfants absents des bancs scolaires? Là aussi abîme.Comme si, focalisés par le très court terme, aujourd'hui le mauvais coup porté à la retraite, nous étions incapables d'élargir nos regards et d'échapper à la tyrannie du spectacle immédiat. Là aussi engloutis dans la la logique du sous-vide consommable.La vitesse de l'information jetable pour nourrir le vide entretenu par cette société de l'image et de la lototomie.
En ce moment, il y a foule aux guichets de "Des dieux et des hommes",ce magnifique film sur la fraternité, la solidarité et l'esprit de résistance.Foule attirée par "des dieux" ou "des hommes"? justement ce film n'a rien de prosélyte pour la cause divine mais prêche avec justesse pour la conscience humaine et le retrait du vacarme des lucarnes bavardes et sourdes, pour le questionnement de ce temps délibérément déchiré pour nous éloigner de notre humanité, pour le retour à la pulsation de l'être.
Alors dieux ou Roms?

Vision d'un jardin extraordinaire

2010-09-26T09:50:00.001+02:00

Monet illumine Le Grand Palais jusqu’au 24 janvier. Monet dont une des toiles a baptisé l’Impressionnisme. Voilà l’occasion de s’éblouir, de se diluer dans l’œuvre si audacieuse, en son temps, d’un immense artiste qui a éclairé nombre de courants de la peinture du XXème siècle de l’abstraction au mouvement Cobra.
Le seul sujet de la peinture c’est la peinture. C’est sur une toile la capture de la lumière et de ses multiples variations. La haute note jaune de Van Gogh. La gamme infinie, chez Monet, d’un ciel baignant un bassin de nymphéas. Avant cette immersion qui obsédera ses vingt cinq dernières années, le peintre approchera cette lumière dans les séries des meules, gares, peupliers, cathédrales de Rouen, ponts. Il remet sans cesse sur le chevalet les sujets pour n’en extraire que l’essence chromatique des instants et saisons. L’œil est dans le sujet et ne peint que sa lumière. Sept couleurs écrasées sur la palette ( blanc d’argent, jaune de cadmium, vermillon, vert émeraude, garance foncé, bleu de cobalt) pour un pinceau dansant qui nuance dans la constellation des tons la partition lumineuse des secondes.
Vingt cinq ans penché sur un coin d’onde à pêcher dans la moire ombres, reflets, miroitements, tous les ocelles d’une peau toujours neuve, les ablettes fuyantes des nappes, à crémer des pétales. Vingt cinq ans plongé dans ces noces d’eau et de ciel, à pêcher dans cet amour tendre le mystère du monde. Voilà Monet et la peinture.
Voilà Monet revenu des ciels de Normandie, des bords de Marne, de la Creuse, de Rouen, Paris, Venise, Londres dans son jardin extraordinaire de Giverny. Voilà Le peintre qui trouve son cosmos dans ce trou fleuri entrelacé de joncs et d’iris, ses fièvres d’eau et ses bouquets de lumière. Voilà Monet qui trouve dans les détails ni dieu ni diable mais l’homme dans sa joie de la vision.

Veille d'automne

2010-09-22T11:07:00.002+02:00

Eté claque, coup de feu, be-bop coq, été crie, bleu d’acier, perce l’ouïe, ébleuit. Eté prend par la peau. Automne par l’âme, la colophane sur l’archet, chute amortie de pomme. Goût fruité, cool bonhomme, bleu d’azur. Automne rôtit à feu doux. Les saisons passent par le tympan. Eté tout est dit cru en trois lettres. Palindrome langue piercée. Automne en sept, nombre parfait entre lundi et dimanche, entre temps et éternité.
Notre place au soleil va rétrécir, s’agrandir notre rond de lumière. Chaque jour quelques fleurs se fripent pour grainer de l’or. Chaque jour quelques minutes perdues tombent de la peau dans le sablier du cœur. Lentement le corps ressent la matière des choses. L’œil plie avec la feuille volante. Doucement les lèvres arrivent à la lecture. L’été soufflé, l’automne arrive par la salive des mots. S’accoude à la fenêtre.

On ajoute une peau

2010-09-20T10:54:00.004+02:00

On ajoute une peau

Pour aller au jardin

Arrosé de bleu frais

Plonger beau matin

Un œil de peinture

Dans la chair épanouie

D’une comice à couteau

Goûter au jour nouveau

Par la ronde lumière

D’une treille chasselas

Au vert trembleur

Culs-de lampe de l’été.

Voix humaine

2010-09-17T10:44:00.007+02:00

On peut faire poème de roulotte qui cahote
Aquarelle aux bleus gouachés qui rime riche
Ame d’un violon tsigane qui chaloupe gitane
Ou noircir cercle autour du feu des langues
Romano romanichel gitan tsigane égyptien
Sanskrit romani calo arlisko romungro cant
Yenisch rom rabouin manouche bohémien
Caraque zingare nomades gens du voyage
On peut barioler un beau coucher de plume
Encre chinant traits dans la bonne aventure
Ame d’une guitare qui embobine sérénade
Ou desserrer nuit aux huit doigts de Django
Coudre nos yeux crus aux étoiles les jaunes
Graver dans l’ensablement la voix humaine.

Un Rom ça va...des poètes...

2010-09-15T11:34:00.005+02:00

12000 à 15000 Roms, une goutte d’homme donc dans l’hexagone. Alors pourquoi ce débordement ? Cet acharnement ciblé ? Cette honte bue jusqu’à l’hallali ? Pourquoi eux ?
Au-delà du raisonnement primaire qui consiste à trouver la victime idéale parce que de tout temps stigmatisée et pourchassée, pour une démonstration à peu de frais d’une pseudo politique de fermeté sécuritaire, c’est l’aboutissement de la condamnation à mort paradoxalement de l’individu, du différent par le libéralisme.
Ces Roms, d’emblée ont été et souvent à tort, puisque venant de Roumanie, rangés dans « les gens du voyage ». Et c’est ce nomadisme, cette errance choisie, après avoir été subie pendant de siècles qui dérangent nos nabots politiques.
Pour ces oligarques, malgré la crise, ces désenchanteurs pourrissants, l’économique ne veut voir qu’une seule tête, qu’un seul geste multiplié, qu’une unique pensée. Que des travailleurs plus, des gagneurs plus. Que des pousseurs de caddies. Des boulonnés au boulot. Au plus dans les navettes de Pôle emploi. Il faut donc expurger de leur société tous les fauteurs de liberté, ceux qui préfèrent au taux zéro la compagnie des nuages.
Alors ceux qui voyagent dans leur tête, emmènent les autres ? Les artistes, les poètes ? Pour combien de temps sont-ils encore en libre circulation ?

Merci pour le cinéma

2010-09-13T09:08:00.002+02:00

La bêtise est infiniment plus fascinante que l'intelligence...l'intelligence a des limites, la bêtise n'en a pas.

Claude Chabrol

Chasse à Rom

2010-09-12T10:33:00.004+02:00

Alors que face aux critiques de la commission européenne, Judas Besson avait déclaré le 10 septembre Les Roms ne sont pas considérés en tant que tels mais comme des ressortissants du pays dont ils ont la nationalité, voilà qu’on apprend l’existence d’une circulaire du ministère de l’intérieur en date du 5 août, à destination des préfets dans laquelle à plusieurs reprises, la chasse à Rom est explicitement discriminé : les préfets de zone s’assureront, dans leur zone de compétence, de la réalisation minimale d’une opération importante par semaine ( évacuation, démantèlement, reconduite), concernant prioritairement les Roms. Nulle surprise malheureusement, l’acharnement estival contre cette communauté soulignant fatalement un ciblage particulier et réfléchi.
Mais cette mise à jour conforte le sentiment d’une comparaison possible avec d’autres temps où la différence pouvait s’envelopper de nuit et brouillard. Mais cette révélation jette une ombre glaçante sur le pouvoir, surlignant sa capacité de duplicité au service de ses seuls intérêts politiciens. Ces Roms n’étant que les victimes d’un hochement sécuritaire, les martyrs d’un détournement de l’opinion des combines affairistes des Woerth et consorts. Mais cette réalité confirme, si cela était encore nécessaire, la déliquescence de ce pouvoir et son progressif éloignement des valeurs de notre république. Les comportements de ces hommes de ce pouvoir entachent dangereusement la démocratie, en détruisant toute crédibilité de la parole politique .

L'homme battu en retraite

2010-09-11T12:38:00.000+02:00

Travaillez plus pour gagner plus/Travailler plus longtemps pour perdre moins. C’est toujours à travers le prisme de l’avoir, que nos petits gardiens du temple ordurier nous regardent. Jamais à travers celui de l’être. Pas question d’ébranler les colonnes des palais Brongniart et autres autels des boursouflures. Nous sommes asservis par des petits marquis qui nous bavent la petite cuillère en or encore dans la bouche. Ces gens-là qui voient nos vies comme des télés-réalités. Nos tripes comme des ficelles pour leurs petits business. Ces très hauts pour la France d’en très bas. Aussi proches du vécu populaire qu’un Rom du paradis sur France.

L’espérance de vie ? Mais de quelle vie parlent-ils ces assis qui n’ont jamais connu du travail que la bandante exploitation de l’autre. Qui n’utilisent leur cervelle qu’à la multiplication du code barre. Mais de quelle vie parlent-ils ces rats la gueule qui nous suicident dans leurs rouages entrepreneuriaux. C’est le travail qui doit être mis en question, son contenu, sa justification. C’est cette torture qui doit être interrogée quand la recherche de son allongement ne répond qu’à l’huilage d’un système dont la récente crise a souligné l’absurdité et l’injustice totales. La prolongation souhaitée du temps d’esclavage ne vise qu’à préserver leur butin de guerre.

Humeur gitane

2010-09-11T10:42:00.002+02:00

Les cloches

Mon beau tzigane mon amant
Écoute les cloches qui sonnent
Nous nous aimions éperdument
Croyant n'être vus de personne

Mais nous étions bien mal cachés
Toutes les cloches à la ronde
Nous ont vus du haut des clochers
Et le disent à tout le monde

Demain Cyprien et Henri
Marie Ursule et Catherine
La boulangère et son mari
Et puis Gertrude ma cousine

Souriront quand je passerai
Je ne saurai plus où me mettre
Tu seras loin Je pleurerai
J'en mourrai peut-être

Guillaume Apollinaire

Sensation

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien,
Mais l'amour infini me montera dans l'âme ;
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, heureux- comme avec une femme.

Arthur RIMBAUD

2010-09-07T12:57:00.000+02:00

Adieu Patricia

2010-09-06T10:41:00.006+02:00

Il y a maintenant un trou entre nos mots, une cassure dans nos lignes. Nous lisions ensemble, dizaine de rapportés devenus amis pour enchanter un peu les autres, vibrer nous-mêmes. Nous nous retrouvions pour nous surprendre, nous accorder.

Et dans ce frottement des cordes il y avait ta note. Plutôt bleue buveuse d’horizon clair. Ta petite note posée juste dans la vie, bien tenue dans le registre de l’éblouissement et de la gaieté.

Dans les vibrations de nos tutoiements il y avait ta belle joie d’être. Il y a maintenant un trou dans nos gorges, une voix envolée de notre fil.

La faiblesse tranquille

2010-09-01T11:19:00.000+02:00

Après la commission européenne, le pape et les évêques de France, voilà le comité pour l’élimination de la discrimination raciale de l’Onu qui dénonce le renvoi des Roms par la France.

Voilà notre pays, de nouveau, terni par notre gesticulateur précoce. Mis aux bans. Chacun d’entre nous ainsi montré du doigt à travers l’égo barré de notre calife.

Bien sûr, notre pays ne mord pas encore la cheville des cuba, Iran, Corée ou autre paradis Birman mais référence mondiale des droits de l’homme, il se doit d’être exemplaire sur ce sujet. Chacun de ses dérapages peut, sinon, faire bouger le curseur du tolérable pour nombre d’autres nations.

Notre pays se doit donc de rechercher toujours le juste équilibre entre la sécurisation de ses citoyens et le respect de ses valeurs liberté, égalité, fraternité.

Or, il est bien évident que ce ne sont pas les quelques milliers de Roms qui squattent nos décharges qui sont à l’origine de l’éventuel sentiment d’insécurité de certains français.

Alors, nos dirigeants ont simplement plongé leur cuillère électorale dans la soupe populiste et nauséabonde de l’imaginaire collectif touillée autour de cette population. De voleurs de poules, pire d’enfants…population, par son absence de fixation, regardée, depuis toujours, avec méfiance.

Or non seulement cette politique est abjecte, car elle stigmatise les plus différents, les plus misérables, mais elle s’avèrera n’alimenter que les urnes du front national, sans apporter réponse aux vraies raisons de l’insécurité qui sont, avant tout, le chômage, le travail précaire, la pauvreté et les inégalités croissantes.

Faut-il être faible pour chercher toujours, ainsi sous le préau, un plus petit que soit à tabasser !

Faut-il être petit pour toujours, ainsi, s’abaisser aux plus vils calculs !

chasse présidentielle

2010-08-27T10:56:00.029+02:00

Ah! pourquoi ce cœur ce palpitant qui s'emballe serre
Nous tourne la tête nous bouffe vie a ses hauts vomit
Ce muscle mou qui bat fond pour un rien pour un mot
Ah! bonheur des poitrines vides juste avec une pierre
Ou deux pour le bruit bling bling au matin dans le tain
Quand en se rasant on pense chante aux lendemains
Ah! bonheur des cages thoraciques sans pouls coup
Ah! joie des chairs sanglées pour la barbarie la haine
Des corps froids onglés pour la proie le cri déchirant
Pour ceux-là l’ère ouverte des primates des babines
Des hallalis abois des chasses présidentielles sang
Sur les brocards les robes mains fumantes des invités
Bonheur des battues curées des rudes équarrissages
De la viande jetée à la meute du vif dépeçage en pâture
Ah! La belle ère des rats qui sortent des lobes à la brune
Des loups qui ne dorment que d’un œil crevé veillent au
Chaperonnement collectif somment la bête de sortir du
Troupeau bouter à crocs toute peau sentant l’en-dehors.

ETE BRUN

2010-08-26T11:22:00.002+02:00

On estime à environ 220000 le nombre de tsiganes tués pendant la seconde guerre mondiale. Bien sur dans les camps de concentration allemands, mais aussi en Pologne, Roumanie, Yougoslavie, Croatie…En France, ils seront fixés puis internés à partir de 1940. Ainsi entre 1940 et 1945, près de 3000 seront enfermés au camp de Montreuil-Bellay qui vient, ironie de cet été brun, d’être classé monument historique.
Les faits actuels doivent nous inciter à relire « Matin brun » de Franck Pavloff et « Si c’est un homme » de Primo Levi dont je prends cet extrait :
« Beaucoup d’entre nous, individus ou peuples, sont à la merci de cette idée, consciente ou inconsciente, que “l’étranger, c’est l’ennemi ”. Le plus souvent, cette conviction sommeille dans les esprits, comme une infection latente ; elle ne se manifeste que par des actes isolés, sans lien entre eux, elle ne fonde pas un système. Mais lorsque cela se produit, lorsque le dogme informulé est promu au rang de prémisse majeur d’un syllogisme, alors, au bout de la chaîne logique, il y a le Lager ; c’est-à-dire le produit d’une conception du monde poussée à ses plus extrêmes conséquences avec une cohérence rigoureuse ; tant que la conception a cours, les conséquences nous menacent. Puisse l’histoire des camps d’extermination retentir pour tous comme un sinistre signal d’alarme. »
Si c’est un homme

Vous qui vivez en toute quiétude
Bien au chaud dans vos maisons,
Vous qui trouvez le soir en rentrant la table mise et des visages amis
Considérez si c’est un homme
Que celui qui peine dans la boue,
Qui ne connaît pas de repos,
Qui se bat pour un quignon de pain,
Qui meurt pour un oui ou pour un non.
Considérez si c’est une femme
Que celle qui a perdu son nom et ses cheveux
Et jusqu’à la force de se souvenir,
Les yeux vides et le sein froid
Comme une grenouille en hiver.
N’oubliez pas que cela fut,
Non, ne l’oubliez pas :
Gravez ces mots dans votre cœur.
Pensez-y chez vous, dans la rue,
En vous couchant, en vous levant ;
Répétez-les à vos enfants.
Ou que votre maison s’écroule,
Que la maladie vous accable,
Que vos enfants se détournent de vous.

Tous des Roms

2010-08-24T18:34:00.004+02:00

J’aurais bien aimé revenir au contre pays des blogueurs le merle dans la gorge et le coquelicot au fusil. Faire une sorte de rentrée qui sente le thym et la garrigue. Mais voilà la France depuis quelques semaines sent le ranci. Nous sommes dans l’haleine de bouches d’égout.
Pourtant les juilletistes étaient partis se faire creamer dans les effluves du beau linge. Alors on suivait à la trace l’argent sans odeur de la Bettancourt. On était dans le fumet secret de l’entre suisse. Dans la douce évaporation l’oréal. Alors on pédalait dans le chantilly, dans le parfum capitaux de la race chevaline. Dans la cuisine des Woerth, le bouquet des tambouilles, l’abandon de leur moindre pet. On commençait juste à humer le roussi.
Et puis les Roms sont venus. Ils sont tous là. Sans eau ni électricité dans les aisselles tricolores. Et puis les Roms sont venus au nez du pouvoir. Dans l’entêtant remugle des combinards élyséens. Et puis les Roms sont venus à point pour étouffer la puanteur des affaires. Et puis les Roms sont venus qui ne demandaient rien, qu’une flaveur de baguette.
Et la France depuis quelques jours sent le Drancy. Nous sommes tous des Roms.

Enfin Suel

2010-06-26T17:30:00.002+02:00

Quand tu es dans le jardin, tu considères les saisons comme les chapitres d’un livre familier que tu relis régulièrement, chaque année tu écris de nouvelles pages dans la terre du jardin, tu rédiges des brouillons successifs, tu élagues, tu mets au propre, tu relis tu déchires, tu chiffonnes des boules de papier, tu jettes au fumier, tu recommences, l’écriture te nourrit, tu rédiges les versets de la terre, tu graves dans la glaise, ton corps est ton dernier volume, les rides et les cicatrices, les plis et les replis, les bosses et les creux racontent ton histoire et celle de tes frères…

La vie est pleine de mystères, tu n’as pas besoin de croire aux soucoupes volants, il te suffit de considérer la levée d’un semis de cornichons pour être plongé dans des abîme de perplexité…

Tu es partagé entre doute et confiance, entre chèvre et chou, entre chair et poisson, entre foi et raison, entre cave et grenier, pourtant toute ta vie tu as cherché à recréer l’unité, tu en as du moins donné l’impression, tu n’as plus maintenant que la terre et toi à réunir…

Tu aimes manger les mots, les faire rouler dans ta bouche, comme une fraise une cerise ou un noyau de pêche ou d’abricot, tu aimes aussi les découper les charcuter et les coller ensemble…

Tu bêches à reculons en évitant d’écraser les œilletons, un travail précis, un raccord de peintre, tu inventories toute les analogies qui te viennent à l’esprit, l’aller et retour du chariot de la machine à écrire, la frappe de l’imprimante à aiguilles, l’écriture, le tissage, fil de chaîne fil de trame, le quadrillage, les mots croisés sur la terre, la gravure, les mots bruissent continuellement, tourbillonnent entre tes oreilles autour de ton crâne, tes yeux enregistrent, nomment, évaluent, ta mémoire tourne à plein régime, ton corps est machinal mais tes pensées fusent en tous sens dans une anarchie vivante et joyeuse…

Avant mon silence d’été, voici ces quelques mots cueillis au jardin de Lucien Suel, entre fraises, framboises et pommes de terre en fleurs. Quelques mots de « Mort d’un Jardinier » paru fin 2008 et qui sort en poche le premier juillet.
Si vous cherchez une lecture pour vos longues soirées de douceur, voilà l’œuvre d’un sourcier, inépuisable. Voilà un livre d’île à garder précieusement à portée de la main. Un livre de chemin amené à se polir sous l’appui. Cardiographie d’un destin personnel c’est aussi l’inscription miraculeusement poétique de toute vie dans le réel.
Par ces temps de désenchantement grossi par les tessons des lucarnes, où l’œil possédé cherche fortune dans les leurres naturels des psycho-rebouteux, ouvrez grand les pages de cet alchimiste de l’ordinaire, de la vie simple et artésienne. Si l’humain vous laisse sur votre faim, dégustez ses jardinages de terre et de papier, écritures complémentaires pour creuser la nuit et laisser sur l’âme quelques trainées de lumière.
Si vous voulez trouver harmonie de battement entre le monde et vous, laissez-vous gagner par la pulsation d’une langue, le tempo d’un phrasé, les couleurs d’un rythme, les pierre roulantes d’un piano zébrées par les coups de lune d’un sax.
C’est de l’amour tout chaud qui vous tombe dans le bec.

une journée ordinaire

2010-06-25T11:08:00.001+02:00

Sarko reçoit Henry
Ou c’est le contraire
Serrage de main sale
Lavage des bleus
Guillon Porte Hess
Renvoie d’ascenceur
Président à président
Val se caricature
La garden est partie
800000 euros par an
Depuis Giscard 78
Dites 33 multipliés
Pour le trou de Sécu
Sarko reçoit Henry
800000 dans la rue
Calcul pour la police
Que la rue multiplie
Pour garder 60 ans
Serrage des boulons
Mieux chez soi pour
Soigner son cancer
Voerth serre les dents
Madame son budget
Blanc coupe en trois
Ses barreaux havane
Boutin ses cierges
Bachelot voit en rose
L’avenir du fiston
Sarko reçoit Henry
Battu en retraite
Pour le conseiller
Dans ses placements
Crise crise crise crise
Privilèges privilèges
Rigueur rigueur chut
Privilèges privilèges
Trou trou trou reste
Celui à faire dans la
ceinture.

complaintes du merle noir / 3

2010-06-23T10:39:00.002+02:00

Boucherie de becs
Dans la cerisaie
Coule le sang rouge
Sous les chiffons noirs
Des jabots qui roulent
Leurs airs de fanfare
Vrai bordel de merles
Clique des grands soirs.

Salut les coquins

2010-06-22T11:44:00.000+02:00

Nous vivons enfin le temps enivrant du dégonflement des baudruches. Nous allons, peut-être, pouvoir, de nouveau, respirer dans une France revenue de son seul oxygène footballistique. Même retrouver une certaine normalité aux yeux de tous les piqués à la seule ola des stades. En tout cas, il faut se dépêcher de savourer ces quelques jours de franchouillarde rigolade offerts par l’équipe des coquins faisant cocus dans la foulée nombre de français, de sponsors et suceurs financiers et entrainant dans leur ridicule la basse-cour élyséenne et tous les dresseurs municipaux d’écrans géants. Quelle claque aux couleurs !

Le sport a suivi la même pente que la société. Le libéralisme a plumé la morale. Alors comment s’étonner que nos bleus à QI de gallinacé grassement nourris aux gains prennent la grosse crête et préfèrent le déshonneur à la sueur. Foin de primes qu’ils toucheront malgré tout plus ou moins, leur engraissement est assuré par les clubs. Mensonge, tricherie et pleutrerie deviennent leurs références.

Alors empressons nous de rire quand la morale revient comme un élastique. Quand un Mexique, en ridiculisant les millionnaires à la petite semelle, venge indirectement l’Irlande volée par la main du sinistre Henry. Quand s’écroule un foot business uniquement instrumentalisé pour shooter un peu plus les cerveaux disponibles aussi plats que les foutus écrans bradés par les enchainés chinois. Quand la messe vuvusélante des visages tricolorisés tourne à l’enterrement. Quand le spectacle de la société quitte le terrain pour les coulisses et qu’un fâcheux réussit à se faire expulser non de la pelouse mais des vestiaires. Quand un capitaine d’opérette pousse ses troupes à la mutinerie et à la chasse au traitre. Quand l’aventure à fric des ronds de cuir tourne au cauchemar juste après leur foulée du bout du crampon des townships barbelant les hectares de leur apartheid à 700 euros la nuit.

Alors rions, même jaune, en voyant s’enfoncer dans le ridicule les Rama et autre Roselyne, la perle noire et la pharmaceutique. Cette cocotte en papier monnaie qui vient d’encaisser le pénalty des doubles rémunérations après la triplette des sacristies, la madone des cierges et veaux d’or, la Christine sonnante.

Alors ça soulage de voir cette bérézina sarkosienne. Car, pendant que notre bleusaille s’amuse à petits petons, au bord de la misère et surtout endort la moitié d’une France avachie sur canapé, notre napoléon dribble en douce les gambettes syndicales et vient de marquer contre le camp des derniers défenseurs de la retraite à soixante berges.

En effet le complot avait été murement ourdi par les conseillers de l’Elysée, annonce pendant l’opium du mondial, et vote en début septembre dans l’odeur des crèmes solaires. Un habile coup d’état contre les travailleurs sous les cocoricos et dans l’euphorie d’une victoire bleu blanc beur escomptée.

Las les bleus risquent de briser le beau scénario et pourraient jeter beaucoup de monde dans la rue jeudi prochain.

A moins que le petit soldat Roselyne ne trouve une nouvelle pandémie anesthésiante à proposer aux affamés du ballon rond ?

Complaintes du merle noir/2

2010-06-20T10:15:00.003+02:00

Pour la pie Monet
Van Gogh les corbeaux
Pour piper peinture
Me rend chez Soulages
Qui striant le noir
De clairs coups de becs
Fait chanter comme
Moi la lumière.

Escale

2010-06-19T18:43:00.004+02:00

On a jeté le ballot sur le quai

Cent mètres avant la verrière

Dans le grincement des fers

Avant de couper par les rails

Longer les carrés cheminots

Sous la lessive de la semaine

Vers le serre-freins Kerouac

Qui charbonne ses esquisses

Ses longs chorus syncopant

Aux bords noirs des carnets.

On a choisi pour frère céleste

L’infatigable batteur d ’encre

On est à ce point de suture

Dans le ruban de l’errance

Où la poursuite des nuages

Rend véloce chaque pensée

On est à ce point de mesure

Dans l' impression du monde

Où le tremblement du cœur

Trouve son intime échappée.

Livre des esquisses

2010-06-17T18:31:00.000+02:00

Entre 1952 et 1954, Jack Kerouac sillonne les Etats-Unis, de New-York à San Francisco, et s'échappe au Mexique, au Maroc ou encore à Londres et Paris. Ses notes, prises sur le vif, s'accumulent dans des carnets.
La vie quotidienne en Caroline du Nord, le travail du serre-freins dans les dépôts de chemins de fer, les bruits dans les bois, les gens dans la rue, les filles, le vin, l'herbe...
Orage approchant, brume grise, herbes folles, hôtels, bars, camions, lumières...
Autant d'images et d'impressions qui composent le motif de ce Livre des esquisses, traduit par Lucien Suel et paru fin mai à La Table Ronde.

Marches ou rêve

2010-06-15T10:04:00.003+02:00

On a trempé de bleu les courbes de la rivière, écrasé au-dessus le bourdon d’un soleil un peu joufflu. On a hésité sur l’endroit des tuiles rouges. Deux éclatants sourires ont punaisé le coloriage.
On est allé à dos de tortue puis on a traversé à échine de lièvre. Pour arriver au pays des animaux à clefs. Depuis on vesoune dans le bocal au milieu de l’essaim. Depuis on ne nuage plus, on est sur les ressorts.
La corde tenait balançoire, le puits serrait lune, la lame venait de couper les ponts et le barillet s’était enrhumé. Alors on a couru pour prendre le rêve en marche, grimper dans le premier accordéon.
On a tiré un trait entre l'entêtant poison et le goût de la madeleine. On sent déjà dans la moelle l’émerveillement reprendre de la vitesse. On attend le plein tressaillement pour ouvrir la portière.
En italien le vide est une voie de velours, e pericoloso sporgersi, qui grimpe vers les nues. On peut s’y jeter dans les bras d’un Michel-Ange.

Il chausse du 44

2010-06-11T12:16:00.001+02:00

Elle le prend souvent de dos comme pour suivre son regard, capter sa vision. Il marche devant moi sur le bord régulièrement humecté par le clapot, soulève les gorgones emmêlées des algues, je le sens heureux sur cette page de sable dans ce présent un peu dilaté par l’affleurement océanique. Je le sens dans le bonheur d’une lecture, dans l’amour partagé d’une chambre noire.

Je peux mettre là un visage sur des morceaux de mots, des bouts de pensée, des impressions qui s’emboîtent dans mes mots. Qui prennent le même angle, me confondent ou me créent. Je peux mettre un visage sur des mots qui mettent des mots sur mes regards, posent des mots sur mes lèvres.

Je peux mettre un visage sur un regard qui nous démasque, passe en nous son regard d’encre. Je peux mettre un visage sur une langue qui émerveille l’ordinaire, qui brille de frottements, qui va où va le poème. Une langue qui enfonce, soulève, retourne la vie.

Je peux mettre un visage sur un corps qui sème et monte en mots. Je peux mettre un corps sur une terre de mots, je peux mettre un jardin sous une cloison de peau. Je peux mettre un visage sur un corps qui a fait sa maison et ajointe des briques de mots et des bris d’humanité.

Je peux mettre un visage sur un homme qui a bu le bouillon de l’humain, n’a pas fait l’impasse sur ses brouillons. A choisi de s’attarder à table et passer des actes d’amour. Un homme qui peut se regarder dans ses poèmes.

Ce poète là est bien vivant et chausse du 44. Il aime partager la vie, soulever le couvercle et trinquer. Il est souvent entre deux vers justifiés.

Café de la paix La Rochelle

2010-06-08T11:28:00.003+02:00

Le ragtime n'y court plus après les images muettes, le ciné pathé n'y bobine plus les dimanches. Les ondes d'opérette n'y crèvent plus les reflets. Maintenant les miroirs nous entrainent au fond de nous-mêmes. Dilatent la scène où nous poussent des soirs illuminés.
Maintenant on est seul, Café de la paix, à l’ombre des arcades, dans l’ébriété des escales. On a pour se noyer un ciel marouflé tout pimpant de pétales, une rivière de verres où coule la lumière. On est en dérangement en attendant que Simenon vienne s’attacher à l’anneau de la phrase.
On sait que la vie n’est qu’un roman noir qui nous pousse à trouver un coupable qui nous ressemble comme deux gouttes d’encre. Maintenant on est seul, Café de la paix, à la fraiche des arcades, dans le clapotis du temps.

fantaisie insomniaque

2010-06-06T10:17:00.002+02:00

Il fait léger, nuit de pêche. On a l’âme volage dans l’échancrure des choses. On hume la vie à plein visage. On suit le brin de laine qui accroche nos pensées vagabondes.
Alors quelquefois on appuie sur l’œil pour s’assurer qu’on rêve bien. Juste pour prolonger les quelques notes de l’accord qui nous prend le cœur.
Que peut-il nous arriver, la photo le dira quand on tirera de son bec ces courtes pailles de lune.
On monte vers un puits de lumière d’où pleut un bruit de gaieté. On se laisse mener par sa belle étoile.
Café allongé presque d’éternité. On ne se cherche plus dans l’abandon d’une orée vers le bout de la nuit.
Il fait léger, nuit d’ivresse. On repasse la tête dans le ciel froissé en recomptant les moutons d’une fantaisie insomniaque.

un fil lumineux

2010-06-04T17:15:00.003+02:00

La photo claque la nuit

Il est temps d’aimer

Entre cris noirs et

Bêlements d’abîmes

D’étancher au vermillon

Le rêveur ensuqué

Il est temps de reprendre

Le lointain au regard

Perdu de jeter huile

Sur le feu des lèvres

De passer entre peaux

Un fil lumineux.

la femme funambule

2010-06-01T14:46:00.005+02:00

« Dans mon art, je suis l'assassin. Je ressens le supplice de l'assassin, celui qui doit vivre avec sa conscience. Comme artiste, je suis un être puissant. Au quotidien, je suis comme une souris derrière le calorifère. »

"Pour exprimer des tensions familiales insupportables, il fallait que mon anxiété s'exerce sur des formes que je pouvais changer, détruire et reconstruire"

"J'ai misé sur l'art plutôt que sur la vie."

« Si vous ne pouvez vous résoudre à abandonner le passé, alors vous devez le recréer. C'est ce que j'ai toujours fait. »

« La souffrance est le sujet qui m’occupe. Donner sens et forme à la frustration et à la souffrance. Ce qui arrive à mon corps doit se traduire dans une forme abstraite. Alors on pourrait dire que la souffrance est la rançon du formalisme.
L’existence des souffrances ne peut être mise en doute. Je ne propose ni remèdes ni excuses. Je veux simplement les considérer et en parler. Je sais que je ne peux rien faire pour les éliminer ou les supprimer. Je ne peux pas les faire disparaître ; elles resteront là. »

Voilà quelques phrases le Louise Bourgeois, la très grande sculptrice franco-américaine qui vient à 98 ans de tomber de son fil, après avoir tissé une oeuvre mêlant de façon bouleversante le corps et l'âme, inscrivant avec force et lumière toute l'étrangeté humaine, le désarroi de notre condition.

le meilleur site pour retisser son oeuvre: http://www.centrepompidou.fr/education/ressources/ENS-bourgeois/ENS-bourgeois.html

Dans le jardin de mon père

2010-05-30T10:18:00.004+02:00

Papa semait taiseux
Plein corps en terre
Visage se cloitrant
En rêveuse prière

Papa fermait serein
Les lèvres sur la graine
Sa foi charbonnière
Remuant le ciel

Dans son humble terreau
Ses paradis de dix
Huit jours seul j’écoutais
Pousser mes idées longues

Je repique aujourd’hui
Entre mes mots montés
Les semis lumineux
De son art sans paroles.

Soif de jeunesse

2010-05-26T16:54:00.002+02:00

La France a peur lucarnait l’autre, en l’an 1976, suite au meurtre du petit Philippe Bertrand.
La France a peur, a toujours peur de quelque chose, de façon irraisonnée. La France adore les grands frissons collectifs allumés et largement attisés par les médias.
La France, du calendos, de la baguette et du pastis. Cette France bizarrement hystérique, les soirs des olas et cris cocoricos, qu’on voit s’enflammer pour le moindre pet footballistique.
Et cette France, cette fois, a peur des apéros facebook. Quand on sait le taux d’alcool qui, en moyenne, décape, annuellement, les veines tricolores, on mesure l’hypocrisie concitoyenne. Mais n’est-ce pas réflexe d’assoupis, de déjà morts, licheurs en douce, devant un phénomène qui les désarçonne parce que né de la virtualité. Ce passage de l’échange à distance au trinquement réel est un choc pour une génération de kermesses et de boums qui observent avec suspicion ses boutonneux enfermés des heures dans leurs écrans et soudain prêts à franchir leur solitude pour simplement faire la fête. Comme si elle n’avait jamais tâté, en son temps, à ses propres petits véhicules paradisiaques.
La France adore se faire peur, l’ennui c’est que ses humeurs passagères altèrent aussi le jugement des politiques et huilent leur mauvais penchants répressifs. Ainsi lors du dernier apéro parisien, on pouvait dénombrer plus de képis rougeauds que de visages pâles de facebookeurs. Du coup le ridicule tue les peureux et pleureuses.
Depuis toujours La France mûrissante puis vieillissante a peur de sa jeunesse, du fameux péril jeune. Au moins pourrions-nous nous interroger sur la place, la qualité de vie que nous avons contribué à lui donner. Chômage, précarité, pauvreté, dépendance, exploitation, illusion consumériste…Sans doute de quoi avoir envie de transgresser un monde trop codé et tristounet voire sans issue.
Comment ne pas comprendre ce défouloir, cette envie de rencontre. C’est vrai que cette capacité de mobilisation d’une foule sur un clic peut inquiéter. C’est vrai qu’à des rassemblements apéros, je préfèrerais des rassemblements rouges cerise. Des rassemblements joyeux conduisant à dépaver nos rues, remonter des barricades boulevard St-Michel, déboulonner nos veaux d’or, briser les écrans de nos vies. C’est vrai que je préfèrerais des défoulements grand coup de pied dans nos poubelles, nous remettant en face de nos belles idées, piétinant nos fausses valeurs.
Quitte à trinquer que la jeunesse lève son verre à des lendemains qui lui chantent

Tâches ordinaires

2010-05-25T11:20:00.001+02:00

Tâches ordinaires à taire
Dans les poumons du matin
Ou à chagriner par coups
De sax par métamorphoses
Errant primitif d’étoiles
Feulant son chant déchiré
J’affûte bec bien usé
Pour mon matelas de terre.

Un peu de poésie grecque sous le volcan

2010-05-19T15:41:00.001+02:00

Entre le pain, quand même, et les larmes, il reste, pour se consoler, à nos amis grecs, sur lesquels fondent tous les rapaces du monde, la Poésie. Il y a quelques mois l’indispensable Poésie/Gallimard nous permettait grâce à une anthologie, savamment préfacée par Jacques Lacarrière, de découvrir la génération poétique des années 1945 à 2000. Derrière les consacrés Séféris, Rítsos ou Elytis, apparaissent nombre d’auteurs moins connus mais dont la langue affirme une vraie originalité. Volonté dans une modernité tempérée de questionner, réinventer, rendre plus habitable le présent.
Cette fois, le même éditeur nous offre à lire, dans la même collection Kiki Dimoula, une poétesse née à Athènes en 1931, dont j’ai retenu ce poème :

Images qui font le silence

Aux hameçons de l’après-midi
aux épines de couleurs,
se sont prises et pendent quelques images.
A travers notre vie et hors de notre vie
et elles frétillent sans lien entre elles :
l’image d’une pluie
et à côté l’image d’un pont les soir ;
ensuite, l’image de visages,
sans rives et sans passage.
Mais que le vent idiotement les agite
et tout se mélange.
Et l’on obtient l’image
de visages
sur un pont
sous la pluie
le soir.

Aux hameçons de l’après-midi,
aux épines de couleurs,
se sont prises et pendent
des images qui font le silence.
Pendante, une image de fenêtre.
Les rideaux parsemés
d’un automne descendant tout en feuilles de platane.
Une image de main qui souffle
comme un vent rétablissant les feuilles.
Image aussi la grande vague de temps
qui se rue pour t’emporter,
car à chaque fois tu oublies ouverte
la porte du rêve.

Qu’est-ce qui me chagrine, qu’est-ce qui me chagrine ?

Je pense à toi

2010-05-17T11:23:00.001+02:00

Je pense à toi qui passes
Tes yeux dans mes mots
Ajoute ton grain nu
A leur filet de voix.

Je pense à toi qui lies
Tes pas à mes mots
Ecarte mon chemin
Au jour de tes lèvres.

Je pense à toi qui attends
Ton cœur dans mes mots
Fais que le mot arbre
Ne cache pas le poème.

lieu-dit du poème

2010-05-14T09:27:00.001+02:00

Au matin c’est le corps

Seul qui affronte qui

Nous enfonce ou hisse

Nous desserre les mots

Au matin c’est le corps

Seul entré par la mort

Qui fait bloc revient

Au lieu-dit du poème.

l'une rousse

2010-05-13T09:37:00.000+02:00

complaintes du merle noir/1

2010-05-13T09:15:00.002+02:00

J’emmerle le chat

Qui me tape dans l’œil

Me voit l’âme noire

Comme du charbon.

Lui qui gris la nuit

S’éclaire à mon bec.

En mai fais où il te plait

2010-05-12T08:57:00.002+02:00

Mai Paris mai, Nougaro ne dépave plus les mots, chacun est rentré dans son automobile. Ce qui réellement me plairait en ce mois de fée clochette, c’est de faire péter le palais Brongniart, la soue des cochons pas payeurs, le foutoir des cocaïnomanes et sniffers de crack 40, le hammam des cervelles en bites. Non pas un krach, mais un gros crac, un truc poilu et bien piégé dans la corbeille. 4 millions de chômeurs, 6 millions de précaires et gouvernants et médiacons se focalisent sur les branlettes des traders. Aujourd’hui, la politique se résume à l’art de gérer la déprime ou l’érection des bourses. Le monde est entre les mains des masturbateurs monétaires. Et pendant ce temps les merdeux ajustent leur politique sur le déhanchement putassier des marchés. En osant même comparer crise financière et catastrophes naturelles, comme si ni responsables ni coupables ne se cachaient derrière l’effondrement actuel des économies. Nous sommes aux mains de supers bandits manchots. Notre sort se joue à la roulette des spéculateurs. Rien ne va plus, cassons leurs jouets. Nous vivons dans la plus éhontée pornographie financière. Quelle justice pour poursuivre les détourneurs de bonheur et leurs complices par omission ou soumission, les tranquilles assassins des lendemains qui chantent. Mai Paris mai, l’internationale est coincé dans les gosiers secs, j’aimerais que reviennent le temps des cerises et que soit abattue cette Bastille dorée, qu’à la place soit coulé un gigantesque étron

Ps: Au soir de cette publication, suivant un sujet sur les spéculateurs, on pouvait voir, sur le journal de la 2, un sujet sur les marchés de la misère qui envahissent les trottoirs parisiens, cour des miracles des chiffons et produits alimentaires périmés... Devant ces marchés nos merdeux abaissent le voile.

Nuit d'ivresse amoureuse

2010-05-11T10:54:00.004+02:00

La nuit est douce sur la peau. Voyez comme on danse sous les lampions. Voyez comme on rit Rimbaud. Voyez comme on miaule Verlaine. La nuit est orange dans le cœur. Voyez comme on danse sous l’indigo. Voyez comme on boit voyelles. Voyez comme on brûle poèmes.
La nuit est douce sous le frisson. Voyez comme on danse sous les étoiles. Voyez comme on berce sous l’ardoisé. Voyez comme on mord le fruit. La nuit fait fête au cœur. Voyez comme on tourne avec la terre. Voyez comme on prend feu. Voyez comme on fredonne ritournelles.
Deux photos s’accolent pour un diptyque charnel. Pour une passion de gestes tendres. La pliure de la chambre noire déplie chambre rouge et chambre bleue, deux atria qui échangent leur sang, scellent amour dans l’infusion de baisers rouges et notes bleutée. L’œil chante sa nuit d’ivresse amoureuse. Deux photos collent leurs lèvres.

2010-05-09T19:15:00.003+02:00

Le déclic a tiré toute la nappe

Du miroir toute La lumière

A lui sur un coup de couleur

Possédé toute l’âme du lieu.

L’œil a marché sur la robe

Du violon mis le cœur

A l’envers soulevé le bord

De l’éternité en douce.

Lâcher le droit fil

2010-05-09T10:17:00.003+02:00

Envie soudain de lâcher
Le droit fil la vie toute
Prête l’axe de l’essaim
De courir après la terre
Fraîche naître à la joie
Buissonnière chanter
A tue-cœur la langue
Bien haut-perchée.

l'âme verte

2010-05-08T09:44:00.002+02:00

Le jour nous attend
Frais changé d’âme
Pour tenir au jardin
La suite des semis

Lire sur nos mains
La joie du poème
Le jour nous attend
Frais changé d’encre.

ne pas

2010-05-06T12:29:00.002+02:00

Tirée de l’âme pour se ficher tout droit dans l’œil, la photo cherche l’obscur soleil, le creux de l’autre œil qui va la déchirer définitivement de son premier cri, la ré-enchanter de sa chair perdue, la raccrocher à la vie. Maintenant tenue à un fil de lumière, elle peut arracher au jour l’instant.
Pourtant, devant cette photo de Michel Godeau, l’instant prête intrigue. On sent l’extrême tension du déclenchement avant de suspendre le temps. L’envie de fixer, aussi, l’entaillement de l’œil, de retarder l’après-coup, d’installer narration dans la prédation.
Alors qu’y prélever ? Qu’y lire ? Deux mots s’accommodent du flou, rabotent le mouvement : Ne pas. Et l’âme selon son penchant va se pendre au vers de Villon ou virer au fer de Calder. Grincer ou huiler l’air.
Tirée de l’âme pour pivoter dans l’œil, la photo becquette ou sculpte, sort l’oiseau de la langue. Les mots prennent garde de ne pas s’y brûler les ailes.

Un peu en absence

2010-05-03T15:00:00.003+02:00

Je suis un peu en absence de mon blog, je suis un peu en errance sur les traces d’un ami étonnant voyageur qui m’a invité depuis quelque temps dans ses insomnies créatives.

Partant de la photo express, du déclenché téléphonique au centième, de l’instantané le plus brut, à la manière de la brève notation sur le carnet de moleskine, il capture un détail, une image, un espace, des bouts de peau de lieux, des écorchures d’instants, des pelures de lumière qu’il maroufle ensuite comme fond de tableaux, mais fond tremblé, bougé, trémulé. Des fonds, double fonds usés aux accoudements imaginaires, théâtre ferroviaire de ses bifurcations étoilées. Des contes à dormir contre le sac d’un Kerouac ou d’un Cendrars.

Et sur ces palimpsestes, il applique sa popote, ses jus de cornues, ses poudres d’escampette, ses secrets d’ébénisterie, ses touches de tintinnabulante épicerie, tous ses commerces avec les matières à portée de son chaudron poétique. Craie, aquarelle, acrylique, gros sel, sable, café, pour tenir le coup de foudre.

D’autant qu’il a appelé sa série de toiles : Métaphores et utaupies. De quoi bien semer l’escarbille dans la lessive des ciels, jeter le miroir avec l’eau du tain, de quoi bien huiler les museaux horaires. Utaupie, cet emboîtage métaphorique du petit oiseau et de la boîte noire.

Alors je suis un peu en absence, dans la fantaisie de ses stations.

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Le temps perdu

2010-05-01T09:52:00.003+02:00

Devant la porte de l’usine

le travailleur soudain s’arrête

le beau temps l’a tiré par la veste

et comme il se retourne

et regarde le soleil

tout rouge tout rond

souriant dans son ciel de plomb

il cligne de l’oeil

familièrement.

Dis donc camarade soleil

tu ne trouves pas

que c’est plutôt con

de donner une journée pareille

à un patron?

Jacques Prévert

Ballade Islandaise

2010-04-22T14:05:00.008+02:00

Dans son roman Voyage au centre de la terre, Jules Verne avait fait d’un volcan islandais le Snaefells, l’entrée vers le centre de la terre.
Dans leurs futures longues veillées, les 320000 Islandais vont sans doute bien se secouer la dorsale en se repassant ce bon tour joué par quelques elfes noirs ou nains de leur mythologie revenus tisonner les entrailles de leur île, clouant au sol comme fragiles insectes les rutilantes carlingues du ciel européen. De leur capital économique, parti en fumée avec la crise, au nettoyage abrasif de l’aérien, on sent dans ce grain de terre comme la volonté d’être le futur grain de cendre écologique et poétique dans la machine européenne dont il brigue l’adhésion.

Le soleil réchauffe le corps blême de l'homme, en même temps que la neige qui craque avec un bruit feutré : l'homme est l'oiseau du jour. Sjön

Poétique, un dicton populaire dit même que « derrière chaque islandais se cache un poète ». Don rattaché encore à la mythologie et à la fabrication de l’hydromel par deux nains, Fialar et Galar puis avalé et recraché par le géant Odin, l’Obélix local de la potion poétique. La poésie islandaise en pleine activité souffre de la difficulté de sa traduction. Eyjafjöll ou Eyjafjallajökull, joyeux noms respectifs du volcan et de la calotte glaciaire à l’origine de l’actuelle crise de nerfs voyagiste, râpent, évidemment, un peu plus la langue que les quatre seuls mots passés dans la langue française : geyser, eider, saga et édredon. Edredon, quelle douceur nuageuse dans ce monde de kérosène.
Mais revenons à nos moutonnements poétiques, riches de trois courants, l’eddique, le scaldique et …l’atomique. Ce nom faisant référence à la cassure imposée par une nouvelle poésie islandaise plus moderne.

Pourquoi
coudre un nom
dans son cœur ?

Chaque piqûre
s'accompagne
du sang chaud
d'espoirs refoulés

chaque point
d'une douleur nouvelle

Ágústina Jónsdóttir

Regarde le glacier,
il se dandine dans le bleu
comme un ours blanc qui traverse le monde.

Einar Már Guðmundsson

Dans les Joncs d'un étang
une jeune fée, triste, reste assise
avec sur son genou
un rayon de lune, tel un enfant mort.

Hannes Pétursson

Si j'avais un voilier bleu
alors
dès aujourd'hui
je partirais
Pour pouvoir
au plus vite
revenir
ici

Isaak Harðarson

Sur le fil D’Hölderlin

2010-04-19T12:07:00.001+02:00

Tirant opportunément sur mon fil d’avril, mon ami photographe Michel Godeau me rappelle aux vers de Friedrich Hölderlin flânant le long des quais de la belle Garonne. Du 28 janvier au 10 mai 1802, le grand poète allemand fera un très court séjour à Bordeaux, comme précepteur au service du consul de Hambourg. Atteint par un début de démence, il regagne, en effet, très vite l’Allemagne en nous laissant cependant ce magnifique poème Andenken :

Du nord-est souffle
Le préféré entre les vents
Pour moi, car esprit enflammé
Et bonne route promet-il aux marins.
Mais va maintenant, et salue
La belle Garonne,
Et les jardins de Bordeaux
Là-bas, où sur la rive escarpée
S’éloigne le sentier et dans le fleuve
Tout au fond chute le ruisseau, mais par-dessus
Regarde au loin une noble paire,
Chênes et peupliers argentés ;

Encore m’en souvient-il bien, et comment
De la forêt d’ormes s’inclinaient
Les larges cimes au-dessus du moulin,
Mais dans la cour pousse un figuier.
Aux jours de fête vont
Les femmes brunes, là même
Sur le sol soyeux,
Au temps de mars,
Quand égaux sont nuit et jour,
Et au-dessus des lents sentiers,
De rêves dorés alourdies,
Filent les brises qui nous bercent.

Mais que l’on tende,
Pleine d’obscure lumière,
Vers moi la coupe odorante,
Afin que je puisse me reposer ; car suave
Serait sous l’ombrage le sommeil.
Il n’est pas bon
D’être l’âme vide de pensées
Mortelles. Pourtant est bon
Un dialogue et de dire
Le sentiment du cœur, d’entendre maintes choses
Des jours de l’amour,
Et des exploits qui s’accomplirent.

Mais où sont les amis ? Bellarmin
Avec le compagnon ? Plus d’un
Ressent la crainte d’aller à la source ;
Elle commence en effet, la richesse,
Dans la mer. Eux,
Tels les peintres, rassemblent
La beauté de la terre et ne méprisent
Pas la guerre ailée, et
D’habiter seul, à longueur d’année, sous
Le mât défeuillé, où la nuit n’est pas traversée par l’éclat
Des jours de fête de la ville,
Ni par celui du luth et des danses indigènes.

Mais maintenant pour les Indes sont
Partis les hommes,
Là-bas par la pointe venteuse
Des vignobles, où va
Descendre la Dordogne,
Et s’unissant à la somptueuse
Garonne large comme la mer
Se jette le fleuve. Mais il prend
Et donne la mémoire, l’Océan,
Et l’amour aussi attache assidûment les yeux,
Mais ce qui demeure, le fondent les poètes.